sábado 31 de diciembre de 2011
comparto un poema de pilar blanco díaz
El vacío que enlaza lo visible
y lo invisible tiene
quien ocupe su centro, quien encienda la luz
y haga hogar de la nada.
Es el amor, su estrella, quien da forma a lo informe,
calor a la intemperie
y sonrisa a la mueca resentida.
y lo invisible tiene
quien ocupe su centro, quien encienda la luz
y haga hogar de la nada.
Es el amor, su estrella, quien da forma a lo informe,
calor a la intemperie
y sonrisa a la mueca resentida.
Pilar Blanco Díaz
pepe
viernes 30 de diciembre de 2011
¡¡¡revistaza que te cagas de buena!!!
Os paso el enlace del ultimo numero de la revista que saca NUESTRO QUERIDO AMIGO BASH con un compañero; Revista Sans Soleil - Estudios de la Imagen.
Este
ultimo numero incluye un dossier sobre un infatigable y inclasificable
creador romano llamado Gianni Toti. Poeta, videoasta, periodista,
dibujante, editor, cosmunista, poetronico y azote de este penoso sistema
que nos tiene a todos por los cojones.
Besazos y éxitos, amigos!!!
mariano, pepe y òscar
jueves 29 de diciembre de 2011
restaurar el sistema
Encuentro un artículo en El Cultural firmado por Martín López Vega y titulado Rima interna en donde el crítico, poeta y traductor nos traslada a mediados de los veloces años 90, y en concreto a su descubrimiento en una librería de la Gran Manzana de una lectura que será germinal en su trayectoria personal: el de uno de esos -pocos- libros, aquí una antología, que le transforman a uno de por vida. Dice así López Vega:
"Corría -que se mataba- el año 95 ó 96 (que nunca he sido muy bueno para los números) cuando cayó en mis manos el libro que me cambió la vida. Más que un libro, era una biblioteca: se titulaba The Vintage Book of Contemporary World Poetry, lo había preparado el poeta J. D. McClatchy y en él leí por primera vez a algunos de los poetas que desde entonces no me han abandonado nunca. Me convenció, primero, el hecho de que los autores incluidos que conocía eran de mis predilectos (estaban, entre otros, Ángel González o Eugénio de Andrade). Otros eran Henrik Nordbrant, Yannis Ritsos, Yehuda Amijai, Tomas Tranströmer, Mahmud Darwix, Zbigniew Herbert, Czeslaw Milosz, etc...
Continúa el autor relatando la peripecia de ese libro en su vida, y al desgaire, nos anima a regalar libros de poesía fundacionales, preferentemente norteamericanos en estas fechas señaladas. Y si no se encontrara la inestimable antología de su preferencia, se ofrecen al público lector sugerencias alternativas.
(...) Creo que aún se consigue la antología de McClatchy, pero, si no, hace apenas unos meses apareció The Ecco Anthology of International Poetry, editada por Ilya Kamisky y Susan Harris. Hagamos la primera prueba: ¿poetas españoles incluidos? Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, Gerardo Diego, Federico García Lorca, Rafael Alberti, Miguel Hernández, Camilo José Cela, Gloria Fuertes, Ángel González y Luis García Montero; y dos catalanes: Francesc Parcerisas y Ernest Farrés. Resulta raro, sí, ver ahí a Cela, pero a mí me cae bien esta antología porque, aunque de casi todos incluye apenas uno o dos poemas, a Gloria Fuertes, tal vez de nuestros poetas la que más se merece una recuperación que la libere por fin de clichés simpáticos y le devuelva su auténtica estatura de poeta imprescindible, le dedica más espacio que a Gerardo Diego o Rafael Alberti, por ejemplo.
Es aquí, en este párrafo arriba destacado, donde el autor señala una inconguencia -Cela-, y un valor íntimo: le cae bien la antología porque incluye por fin y merecidamente a Gloria Fuertes, pendiente de verdadera recuperación como poeta mayor en castellano.
Pero a lo que voy: ahí donde Martín no encuentra apenas un chirrido, quizá porque ya está -o estamos- habituados a pasarlo por alto de manera casi autómata en toda clase de artículos, reseñas, suplementos, antologías...es en la presencia del único poeta español reseñado como contemporáneo: ese poeta alarmantemente ubicuo y presuntamente representativo de nuestra poesía peninsular actual, que así como quien no quiere la cosa, se cuela obligatoriamente en toda lista que se precie.
¿Qué hace que Montero sea entonces el poeta referencial, el nombre indispensable que cierra la oración copulativa, el insustituible, el Único? ¿Porqué no hay ningún otro poeta actual que reúna calidad, coherencia, estilo, obra suficiente para ser mencionado en todas esas plataformas referidas?
En resumen, y sin afán retórico: ¿qué pinta ahí el sempiterno García Montero junto a Machado, Juan Ramón, Hernández, etc.. como si del fin de una estela poética natural se tratase? ¿Qué extraño juicio de valor ha tenido que imponerse en la perspectiva poética de estos años para que esto suceda?
Habrá que reinventar, refrescar, restaurar el sistema. Huele a rancio. Y no sólo por el desfase de obligado cumplimiento que supone que sólo la mal llamada generación del 27 sea la que siga apareciendo en los libros de texto durante más de 30 años, sin otro elemento coadyuvante que el del pensamiento acrítico o el canon dominante; sino por que este modo de proceder autoritario eclipsa subrepticiamente -o sin ambages- toda otra, cualesquiera otra poética que haya surgido o surja en este tiempo, nuestro tiempo. Contradictoria y creativa época que da lugar a propuestas de una energía y un valor a tener muy en cuenta, que sin duda quedan relegadas a una zona de sombra inmerecida.
pepe
camus, siempre
“El siglo XVII fue el siglo de las matemáticas, el XVIII el de las ciencias físicas, el XIX el de la biología. Nuestro siglo XX es el siglo del miedo. Se me dirá que el miedo no es una ciencia. Pero […] si bien en sí mismo no puede considerarse una ciencia, no hay duda de que sin embargo es una técnica”
Albert Camus, Cartas a un amigo alemán.
Albert Camus, Cartas a un amigo alemán.
pepe
miércoles 28 de diciembre de 2011
basho
Quizá podamos iniciar esta conversación rescatando algunos rasgos fundamentales de lo que llamamos poesía moderna, desde la perspectiva de su óptica personal. En primer lugar: ¿es posible definir la poesía?
Hay en la tradición del budismo Zen una anécdota, atribuida a Basho, con la que tal vez pueda contestar su pregunta. He estado explicando Zen toda mi vida, confesó una vez Basho, y, sin embargo, nunca he podido comprenderlo. Pero, dijo su interlocutor, ¿cómo puede usted explicar algo que no entiende? Oh, exclamó Basho, ¿también tengo que explicarle eso? Definir la poesía es una imposibilidad, una utopía, algo que no puede hacerse. Yo preguntaría: ¿se puede definir la vida? ¿Se puede definir la muerte, la música, el amor? Sueño de una definición. Quizás esto le hizo decir a Novalis que la crítica de la poesía es un absurdo. No en vano, en el siglo XVIII el padre Feijóo, al referirse a la poesía, hablaba de ese no sé qué. Y no hace mucho Pedro Salinas decía: Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes a ella: estilo, lenguaje, sentimientos, aspiraciones, pero no a la poesía misma. La poesía es una aventura hacia lo absoluto. Es decir: la explicación de lo que no se comprende —en este caso, la poesía— sólo es posible por un único camino, la creación. La creación sólo es explicable por la creación, así como el amor sólo es explicable o comprensible o ubicable por el amor. Basho vivía el Zen, lo creaba diariamente, se creaba en esa dimensión del espíritu en busca de lo absoluto. Y hay algo que los textos no señalan, pero que nosotros sabemos: Basho era, también, uno de los más grandes poetas de su tiempo. La única manera de recibir una creación, escribí alguna vez, es crearla de nuevo. Tal vez, crearse con ella.
Roberto Juarroz - Poesía y Creación Diálogos con Guillermo Boido (Fragmentos)
Ediciones Carlos Lohlé. Buenos Aires, 1980
Ediciones Carlos Lohlé. Buenos Aires, 1980
pepe
martes 27 de diciembre de 2011
rand
"Cuando advierta que para producir necesita obtener autorización de quienes no producen nada; cuando compruebe que el dinero fluye hacia quienes trafican no bienes, sino favores; cuando perciba que muchos se hacen ricos por el soborno y por influencias más que por el trabajo, y que las leyes no lo protegen contra ellos sino, por el contrario, son ellos los que están protegidos contra usted; cuando repare que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un autosacrificio, entonces podrá afirmar, sin temor a equivocarse, que su sociedad está condenada."
Ayn Rand (1950)
encontrado en facebook de yaiza martínez
pepe
coraje
Un cambio de rumbo nos conducirá a la vida mortal
Seres extraños alrededor de bebidas claras
hacen signos increíbles que se tomarían por nubes
me echo a reír
para no dar lástima
Me siento mal como una gota de sangre sobre una lanza de plata
Reír es espléndido
Hombre que se eleva gris y sucio
danzará todo el día
para igualar a Dios
Ha contado los polvillos que produce el sol
Es necesario vivir
sólo a causa del amor
el deseo
Estamos limpios
la riqueza colosal no es lo mismo que la imbecilidad literaria
Yo saludo a amigos extraños
Día sereno de mi memoria
Un transatlántico de silencio se desliza por mi corazón
Construcción hecha de lianas que alcanzan el paraíso
Todo ha terminado
hasta el suicidio de los seres inteligentes
Las lágrimas de tinta
Deseo
de todas las cosas.
Un cambio de rumbo nos conducirá a la vida mortal
Seres extraños alrededor de bebidas claras
hacen signos increíbles que se tomarían por nubes
me echo a reír
para no dar lástima
Me siento mal como una gota de sangre sobre una lanza de plata
Reír es espléndido
Hombre que se eleva gris y sucio
danzará todo el día
para igualar a Dios
Ha contado los polvillos que produce el sol
Es necesario vivir
sólo a causa del amor
el deseo
Estamos limpios
la riqueza colosal no es lo mismo que la imbecilidad literaria
Yo saludo a amigos extraños
Día sereno de mi memoria
Un transatlántico de silencio se desliza por mi corazón
Construcción hecha de lianas que alcanzan el paraíso
Todo ha terminado
hasta el suicidio de los seres inteligentes
Las lágrimas de tinta
Deseo
de todas las cosas.
Jacques Baron
encontrado en facebook de guadalupe grande
pepe
lunes 26 de diciembre de 2011
dickens
En esta cuidada edición digital de Edhasa se puede leer la emblemática Canción de Navidad, de Charles Dickens, en la nueva y magnífica traducción de Gregorio Cantera. Cuentan que una frutera del mercado de Londres, al conocerse la muerte de Dickens, exclamó: "¿Ha muerto Dickens? Entonces, ¿morirá también Papá Noel?". Una Navidad sin Dickens sería, ciertamente, como una Navidad sin Papá Noel, sin villancicos, sin el mejor de los regalos posibles.
Canción de Navidad ha pasado a la historia como el compendio del estilo dickensiano, marcado por el realismo, la recreación de los sentimientos y el hálito poético que embellece sus descripciones. Estamos ante un conocidísimo cuento cuya estructura se ha convertido ya en un arquetipo, ante un estremecedor relato en el que se combinan con singular acierto el realismo con elementos de la novela gótica (el misterio, el horror, el milagro) y una sensibilidad literaria inigualable. La sola mención del avaro míster Scrooge y de los sucesivos fantasmas que le visitan evoca en todo lector un ambiente acogedor e inolvidable.
pepe
tres coplas
Para Anay
Bien sabes
que el mundo tiene una puerta,
la puerta tiene una llave,
y la llave abre una noche
corta pero interminable.
Es tan dulce
que mira al mundo y parece
que se distribuye.
Si llega tarde a la cita,
y otras dos, para compensar:
Es tan dulce
que mira al mundo y parece
que se distribuye.
Si llega tarde a la cita,
la espera forma parte
de la alegría.
Luis Rosales, De Canciones. Porque la muerte no interrumpe nada,
Selección y prólogo de Félix Grande, Sibila Madrid 2009Luis Rosales, De Canciones. Porque la muerte no interrumpe nada,
pepe
los lunes de anay (petitum)
"Es cosa de un instante. Después vuelve la isla a su litoral inmerso." MANUEL MOYA Vecino Dios, si a veces te molesto, con duros golpes en las noches largas, es porque apenas te oigo respirar y sé que siempre estás solo en tu cuarto. Y si algo necesitas, y no hay nadie que te acerque un sorbo hasta la boca: yo te escucho siempre. Hazme una señal. Estoy muy cerca. Un leve muro, por azar, nos separa. Y una llamada tuya o mía podría sin ruido derribarlo. RAINER MARIA RILKE ...Feliz lunes. Un beso, Anay |
un poema de claudia masin
Después de una cierta hora, las calles se vacían
y yo salgo a olvidarte. Es más fácil en las calles
vacías. Me pierdo como una piedra terrestre
arrojada al territiorio lunar. Entonces la luna se vuelve
una playa bañada por la luz del Mediterráneo,
donde jugaba de niño. No puedo volver a tomar
lo que he perdido, nadie puede. Si no está
permitido el regreso y no deseo avanzar,
quizás debería tener miedo, pero me enseñaste
a no temer, a estar despierto hasta tarde
en la casa desierta escuchándote cantar, con la promesa
de que el sueño llegaría. Aún soy el niño
que atraviesa la noche en su nave, un pequeño
astronauta. Hemos perdido contacto con la base,
nos hemos quedado solos aquí arriba, las constelaciones
y yo. Dame la calma, dame el silencio que acaricia,
no este silencio como aguja que cruza lentamente
las fronteras de las venas y apacigua
el rumor de la sangre pero no alcanza
a apaciguar el deseo de tocarte ¿Cómo voy a construir
mi casa lejos de la tuya, de donde van a sacar mis manos
el oficio de poner cada ladrillo uno encima
del otro para levantar una pared que nos separe? No sabría.
Me decías que algún día vendrían a buscarme
los extraterrestres, que yo no pertenecía a este planeta.
Nos reíamos. Yo desde entonces, no he hecho otra cosa
que preparar con paciencia mi bolsito a la espera
de que llegue ese día. Tu voz es el hilo de seda
que conduce a las ruinas de la luna. Madre -te dije-
no tengo sueño todavía.
Claudia Masin
http://vestidosbilingues.blogspot.com/2011/09/la-luna.html
blog de ana claudia diaz a través del facebook de laia lópez
pepe
domingo 25 de diciembre de 2011
rolde
El próximo martes, 27 de diciembre, a las 8 de la tarde, presentaremos el número especial de la Revista Rolde dedicado a Félix Romeo Pescador.
Contaremos con la presencia de Miguel Mena Zgz, Víctor Juan Borroy y José Luis Melero Rivas. Nos encantaría contar con vuestra presencia en un momento tan especial
Librería Antigona , Zaragoza.
pepe
En un principio era... 2012 (Chantal Maillard)
En
el principio era el Hambre. Y el Hambre creó a los seres para poder
saciarse. Y el Hambre era la muerte, para los seres. Inventaron
remedios, buscaron curarse, pero el Hambre dijo odiaos y luchad unos
contra otros, para poder saciarse. Y el Hambre introdujo el hambre en
los seres, y los seres se mataban entre sí, por causa del hambre. Y el
hambre era la muerte, para los seres.
Ch.M.
sábado 24 de diciembre de 2011
la cultureta cañí
dos perlas en forma de articulitos "de altura" publicados estos días en el ilustre el país, me han vuelto a hacer alucinar otra vez -y venga a sorprenderme ¡seré ingenuo!- con el establishment intelectual que sigue marcando la pauta en los suplementos culturales de los periódicos, despachos editoriales, gremio crítico, lobbies de autor, y otros manifeseros (*) profesionales.
1. el primero es un artículo del eximio escritor y poeta prado, benjamín, tertuliano in péctore, escritor de corte, muñidor de cánones, jurado inmisericorde y ubicuo de premios poéticos a ser posible municipales; artículo referido al legado de alberti. este fenómeno-opinador sin barreras y defensor acérrimo de la poesía que se entienda, por favor, sabiniano y monterista, nos ofrece un detalladísmo relato de los tejemanejes alrededor de la herencia del poeta gaditano.
el articulo de marras parece más informe peritado de secretario judicial, que loa de discípulo a maestro o semejante. el tipo conoce de memoria -hasta el último leuro- todos los agravios económicos de los que -según él- fué objeto alberti por parte de familia y entorno, y sobre todo, se adivina que después de sus trece años con el poeta -título de un libro suyo- algún resquicio de contrariedad le corroe ante sus difusos derechos adquiridos (?). el artículos es frío y espesillo.
por lo que parece, este ambicioso tiene verdaderos conflictos de intereses con viudas de poetas, pues si ahora sale a colación rafael alberti, también él y su grupete codicioso los tuvo con la viuda de ángel gonzalez. en fin, parece que ambas señoras hubieron de pararles los pies a estos rufianes pues su manita amistosa iba rápida hacia el afán de fundaciones que ellos debían dirigir y/o controlar por motivos humanitarios. en fin , que aunque son maestros en pillar cacho de la tarta pública, no han tenido suerte en los quites post-mortem. y se les nota la contrariedad, sobre todo porque ellos estuvieron allí.
2. el otro es de félix de azúa, poeta ex-novísimo (aquél gran montaje editorial que acabó con cualquier otra alternativa poética en españa durante casi veinte años), catedrático de estática, digo estética, miembro afamado de la sobrevalorada autofelación de los 60 denominada gauche divine, azote de pujoles y otras hierbas en los 80 y 90, columnista de pro en la estela de la difusa UPyD, ensayista y avezado escritor que vaticinó que la ciudad de barceloan se hundiría como el titanic...
pues hace unas semanas, va el hombre y se descuelga declarando a los cuatro vientos que abandona la dichosa cataluña http://www.territoriomagenta.com/t4148-felix-de-azua-abandona-cataluna-por-la-educacion-de-su-hija, como si fuera el primero o el único y cualquier tiempo pasado fuera mejor con él. otros grandes bufones de la cultura catalana -pongamos boadella- se cansaron de luchar sin tregua contra la famiglia pujolesca que les subvencionó durante años y el otrora irreductible artista y libertario director se fué a la corte con la promesa de esperancita de ponerle un teatrllo de nada para él solo y su arte superior, o para escribir a cuatro manos con el ex-anarquista dragó best sellers vaciados de pajas mentales.
a lo que iba: azúa aprofita l´avinentesa (aprovecha la ocasión) y la poderosa plataforma del periódico auténtico para hacer su presentación en la villa y corte requetepepera y afirmar con rotundidad un ja soc aquí otoñal mediante artículo culturiforme. una pieza delirante de hortería consumada envuelta en papel de celofán erudito, un redactado digno del más rancio abc.
subrepticio, el hombre se marea a través de una loa borbona con la simbología monárquica a cuestas -que si toisón acá, que si toisón acullá- y todo con el deplorable objetivo de lamerle el culo a la más que averiada corona y al nuevo poder -el mismo puto nacionalismo que el de la periferia- el cual a buen seguro deberá darle de comer en un futuro próximo. y con sutilezas ideológicas como ésta: tengo para mí que la hoz y el martillo es la última gran creación simbólica de ámbito universal y su fuerza ha sido temible. pa que sepáis a lo que vengo y no se note. hala, señorito azúa, un bocata de calamares y al sobre, que hace rasca!
subrepticio, el hombre se marea a través de una loa borbona con la simbología monárquica a cuestas -que si toisón acá, que si toisón acullá- y todo con el deplorable objetivo de lamerle el culo a la más que averiada corona y al nuevo poder -el mismo puto nacionalismo que el de la periferia- el cual a buen seguro deberá darle de comer en un futuro próximo. y con sutilezas ideológicas como ésta: tengo para mí que la hoz y el martillo es la última gran creación simbólica de ámbito universal y su fuerza ha sido temible. pa que sepáis a lo que vengo y no se note. hala, señorito azúa, un bocata de calamares y al sobre, que hace rasca!
esta cultura de los pijoteros sigue siendo el verdero canon tumefacto, no nos engañemos. y la cosa parece que continúa sin desfallecer.
intolerable
y...son tant, però tant informals, escolta´m,
...que ara, noi, imagina´t... ara va i s´en obliden...
...de passar-nos la pasta.
pepe
viernes 23 de diciembre de 2011
madame fred vargas
Al final la pillé. hemos salido un rato y he pasado por dracs. no me la han envuelto para regalo. hemos tomado un café con esther en bracafé, pero en la calle. hacía rasca. la gente iba y venía con prisa y compras. de repente la marea de gente menguaba y el viento igual. he pedido un cortado bien caliente y me he subido el cuello de la chupa, he encendido un cigarrito y he empezado a leer con viento de nuca:
"Había un reguero de miguitas de pan dese la cocina hasta la habitación, hasta las sábanas limpias en que descansaba la anciana, muerta y con la boca abierta. El comisario Adamsberg las observaba en silencio, yendo y viniendo con paso lento junto a los fragmentos, preguntándose qué Pulgarcito o que ogro en este caso, las había dejado allí. La vivienda era un oscuro apartamento de tres habitaciones en una planra baja del distrito 18 de París".
pepe
amics
òscar cuelga en su facebook una felicitación que unos amigos-vecinos nos envían. aquí va el enlace. gracias, chicos!
pepe
el despojo
Me arrebataron la razón del mundo
y me dijeron: gasta tus años componiendo
este rompecabezas sin sentido.
No hay más. Un acto es una estatua rota.
Una palabra es sólo
la imagen deformada en un espejo.
¿Qué vas a amar? ¿Un cuerpo que se pudre
—ese pantano lento en que te ahogas—
o un alma que no existe?
¿Qué puedes esperar? El tiempo es lo continuo
y si dices “mañana” mientes, pues dices “hoy”.
Ni siquiera se muere. Algo muy leve cambia
y sigues, dura, en piedra; creciendo en vegetal
y otra vez despertando en lo que eras.
Otra vez. Otra vez.
Me dijeron: no busques. Nada se te ha perdido.
Y los vi desde lejos
ocultar lo que roban y reír.
Rosario Castellanos, El Despojo. En la tierra de en medio, 1972
pepe
jueves 22 de diciembre de 2011
?
puedo escribir con rabia aunque prefiero hacerlo a primera hora /
cuando el pájaro ha olvidado.
òscar
cuentos, navidad
anoche ví una peli petarda y para rematar me quedé viendo el ocaso de ambiciones. una narración modélicamente televisiva, enganchadora. un cuento tosco de navidad insulsa y rácana, racimo de personajes vulgares y codiciosos, catetos polimorfos, rufianes, putas. muy aliñado y comentado por los especialistas del género: los fatuos y falsos periodistas, verdaderos fabricantes de cuentos en la actualidad.
ese género víscera de nuestra tiempo, donde el más tonto hace relojes y en el que el relato se mantiene gracias a la tensión zafia y al imán grotesco de algunos de los participantes, que ya los quisiera don ramón del valle inclán para sus esperpentos: torero ingenuo y macho, padre ruin, apoderado matón, mujer débil pero madre coraje de barrio periférico.de fondo, un paisaje denso y meteórico. el de aquellos gloriosos noventa hinchados de cemento y cohibas, güisqui de malta en vaso ancho, beemeuve y pillaje, escenario trufado de gañanes convictos y concejales garrulos en donde hacerse rico ya mismo era la norma.
a lo que iba. quizá otras narraciones de otras navidades lejanas -las clásicas de dickens, balzac, o más acá, baroja o valle inclán- tenían la amargura, el sarcasmo o el brillo y la emoción de contar de un modo más humano, aunque en el fondo retrataran una sociedad no tan diferente: empobrecida como ésta, inculta, miserable en la política, repleta de personajes sacados del averno, monstruos modélicos en donde se refleja la imaginación colectiva.
chico buarque comentaba también en una entrevista reciente que quizá la canción como la entendemos en el siglo XX desaparezca. es posible que sí. pero por ahora no quiero acostumbrarme, ceder la mente a otras formas de narrar cagarros, no sólo la televisiva -que hace mucho construye por sí sola otra verdadera realidad- si no a la fragmentada, líquida de esta mágica red donde somos amigos sin vernos jamás, y donde los restos humanos quizá sean más difíciles de rastrear.
pepe
el dolor es personal
El dolor es personal, no debe
nada a nadie, no debe
ser contagiado.
Las cosas como están:
la pobreza aumenta su caudal
de río en sombras, de Leteo, de
dejarlo todo: Una resta aún mayor
cayó sobre la pobreza (la poesía
está con los restados), la riqueza
aumenta su caudal de río en sombras
(la poesía aquí es una excepción)
desbordándose sobre la pobreza, un vacío
de lluvia. No es nada personal, pero, vacío,
el dolor aumenta de capital en capital, vuela de una
a otra golondrina. Podemos verlo
levantando la cabeza. Si lo delatas,
si delatas al dolor puede que la realidad,
doblando el habla, perdone tu palabra.
nada a nadie, no debe
ser contagiado.
Las cosas como están:
la pobreza aumenta su caudal
de río en sombras, de Leteo, de
dejarlo todo: Una resta aún mayor
cayó sobre la pobreza (la poesía
está con los restados), la riqueza
aumenta su caudal de río en sombras
(la poesía aquí es una excepción)
desbordándose sobre la pobreza, un vacío
de lluvia. No es nada personal, pero, vacío,
el dolor aumenta de capital en capital, vuela de una
a otra golondrina. Podemos verlo
levantando la cabeza. Si lo delatas,
si delatas al dolor puede que la realidad,
doblando el habla, perdone tu palabra.
Eduardo Milán
miércoles 21 de diciembre de 2011
más chaves nogales
«Este es un libro que quema entre las manos. Provoca en igual medida la admiración y el escalofrío. Está escrito en 1938, a una cierta distancia ya de los hechos que cuenta, pero tiene el temblor de urgencia de una crónica dictada a toda velocidad en el momento mismo en que las cosas suceden ... Chaves Nogales está en todo, lo ve todo. Hasta descubrir este libro yo estaba seguro de que los mejores testimonios sobre la defensa de Madrid eran los de Arturo Barea y Max Aub. Chaves está a la altura de cualquiera de los dos. Y como en Barea y en Aub, el testimonio de Chaves es de una madurez política que a estas alturas, tantos años después, provoca tanta admiración y tanto escalofrío como su calidad literaria y humana». (Antonio Muñoz Molina)
pepe
chico, o poeta
Francisco "Chico" Buarque de Hollanda, compositor, cantor, poeta e escritor, uma das mais importantes figuras da música popular brasileira dos anos 60 até os dias de hoje. Durante sua infância morou em São Paulo, Rio de Janeiro e Roma, e cresceu cercado de grandes artistas amigos de seus pais e da irmã, a cantora Miúcha, como, João Gilberto, Baden Powell, Tom Jobim e Vinicius de Moraes.
Ainda em Roma, ouvindo seu pai ao fundo com Vinicius, lia de Dostoievski a Roger Martin e voltava às raízes brasileiras com Carlos Drummond de Andrade, Machado de Assis e Ramos. Da Rússia para a França e de volta para o Brasil.
Ainda em Roma, ouvindo seu pai ao fundo com Vinicius, lia de Dostoievski a Roger Martin e voltava às raízes brasileiras com Carlos Drummond de Andrade, Machado de Assis e Ramos. Da Rússia para a França e de volta para o Brasil.
Chico Buarque aprendeu a tocar violão de ouvido, tentando imitar os amigos de sua irmã e o que ouvia no rádio: Ataulfo Alves, Noel Rosa, chorinhos, sambas, marchas e semelhantes.
Começou a se apresentar ainda no colégio onde se destacava não só pela música, mas pelo seu amor pelo futebol, suas crônicas e sua participação integral no jornal da escola. Com tantas atividades físicas e intelectuais é de se impressionar que nesta mesma época Chico já compunha Canção dos Olhos, Marcha para um Dia de Sol e Anjinho e chegou a apresentar algumas composições próprias em espetáculos.
Terminando a escola, ele até entrou para a FAU, Faculdade de Arquitetura e Urbanismo de São Paulo, mas após poucos anos formou um grupo, chamado de Sambafo, para fazer um "batuque" depois da aula.
saldrán cartas
saldrán cartas
de su destino al hueco
precio al suburbio
con la rabia partiéndose
saldrán sin fiesta frías
para hermanos y sombras
sin reloj algunas son
de amor
anónimas algunas de borrosa tinta
y matasello seco
al puerto de descalzos
camiones que cruzan
sin parar
por tierra roja de una sed abierta
ahí llegarán
sin papel ni destino
a los que en suelo viven
apagados
de viento
pepe
the turin horse
Hay cosas que no pueden decirse, y es cierto.
Pero eso que no puede decirse,
es lo que se tiene que escribir.
Pero eso que no puede decirse,
es lo que se tiene que escribir.
Libremente inspirado en un episodio que marca el final de la carrera como filósofo de Friedrich Nietzsche. El 3 de enero de 1889, en la plaza Alberto de Turín, Nietzsche se lanzó llorando al cuello de un caballo agotado y maltratado por su cochero. Luego se desmayó. Después de este acontecimiento, que constituye el prólogo de la película de Béla Tarr, el filósofo dejó de escribir y se hundió en la locura y el mutismo. Sobre esta base, The Turín Horse explora los destinos del cochero, su hija y el caballo, en una atmósfera de pobreza que anticipa el final del mundo. http://www.filmaffinity.com/es/film875865.html
pepe
pensamientos, nicanor parra
Qué es el hombre
se pregunta Pascal:
Una potencia de exponente cero.
Nada
si se compara con el todo
Todo
si se compara con la nada:
Nacimiento más muerte:
Ruido multiplicado por silencio:
Medio aritmético entre el todo y la nada.Nicanor Parra, Pensamientos
pepe
martes 20 de diciembre de 2011
esta tarde, en sopa, josé maría gómez valero
Un cielo ceniciento.
La frondosidad del bosque.
Junto a la quietud,
nieve que cae
suavemente.
Sobre la quietud,
un ruido de pisadas
que se dirigen hacia aquí.
De entre lo informe
del fondo, aparece alguien:
lleva en brazos el cuerpo
de un niño casi sin pulso.
Se acerca,
muy despacio,
con un gesto solemne,
conmovido.
Se detiene en el borde de la escena
y nos mira.
José María Gómez Valero, De Los Augurios, Ígitur 2011
José María Gómez Valero. Es autor de los libros de poesía Miénteme (Qüásyeditorial, 1997), El libro de los simulacros (Ayuntamiento de Lepe, 1999), Travesía encendida (Vitruvio, 2005) y Lenguajes (César Sastre Editor, 2006). Poemas suyos han sido recogidos en recopilaciones como Voces del extremo; Poesía de la conciencia; Sevilla. 24 poetas y 24 artistas; Aldea poética III, y Alzar el vuelo. Forma parte del colectivo La Palabra Itinerante y del grupo de poesía y música Circo de la Palabra Itinerante. Participa en diversas actividades con otros grupos y artistas, con quienes comparte el interés por la acción poética, el compromiso y la transformación social.
pepe
morna
en itineraris, un programa de música que hicimos julio y yo en la radio la pusimos en onda muchas veces y siempre había motivo para quedarse mirando las musarañas, sólos al escucharla. luego vino el éxito y las giras y las estancias de descanso en cabo verde, su lugar y su casa, país pobre, ruta esclava de paso a las antillas.
después los discos con viejos músicos cubanos, con tata güines, frank emilio, orlando valle, y con unos de los cantantes que más me gustan de ese estilo -fué su director musical-, teófilo chantre. ahora escucho miss perfumado: sodade, morabeza, tortura. una extraña sensación de tiempo huido y de lentitud en un paisaje de playa quemada.
por suerte hay cantantes como mayra andrade que siguen la estela de cesària, que recogen sus señas y las envían otra vez al mar para cruzarse con otras músicas distintas, de baile y carnaval, de añoranza al dejar la tierra de una, de noches enteras de taberna escuchando el mar.
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