10ª TEMPORADA.
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lunes, 27 de octubre de 2014

los lunes de anay, estacadas...

"Las estudio con odio y repugnancia
como si fueran copias de mis rasgos"
                                                                        JOSÉ MARÍA FONOLLOSA


Llamamos al díler y dijo,
que no podía, ¿recuerdas?; estoy
viendo la telenovela, dijo,
así eran las cosas entonces en la ciudad.
La tarde naranja y las margaritas
pudriéndose en la jarra por necesidad
o por azar, el perro inquieto queriendo
salir a la calle pero estábamos cansados,
la ropa pesaba como un yunque de tela
y nos sentíamos terriblemente
viejos y relajados en aquel piélago
doméstico de cosas, demasiado calor.
Llamamos al díler y dijo
que no podía; habríamos querido
oír que estaba ocupado haciendo 
la revolución, chico, habríamos
preferido una mentira más pop.

                                                            PABLO MIRAVET BERGÓN


...Feliz lunes.

Un beso,

martes, 21 de octubre de 2014

libros, una mariposa y dos perros negros

buscaba un soporte para pintar dos perros negros a los que quiero mucho y me encontré esta tabla donde hace no sé cuánto tiempo probé algo.

hoy me parecen libros. 

esta mañana vino una mariposa blanca, después salí a la terraza y estaba ahí, entre las plantas. giró con dulzura unas cuantas veces y se fue.

así que ya solo quiero escribir determinadas cosas.

pintaré encima de lo que parecen libros dos perros negros. y la mariposa blanca estará.


òscar



martes, 30 de septiembre de 2014

afectos e incertidumbres


déjame pensar que la vida es posible en la redonda del dolor

que pinchará el balón y no se acabará el partido aunque estemos serios

no se dan las mejores condiciones el terreno de juego hace subida noventa grados de hierba mojada

llueve mi chica de treinta cómo no va a llover

su papá está aislado en la habitación de una isla

no sé cómo se llora

no me tocó el billete

desde aquí me dedico a invocar la buena suerte de la espera que se sube por las paredes

en mi cabo de cuerda de dos cabos tiro con fuerza para que cien mamuts sobrevivan

el ciclo es el siguiente: amanece tibio, el parte médico desmonta, almuerzo a destiempo, se viene la tormenta, aguantamos, teléfono, llora, callo, se va el sol, la noche pasa la noche en mi terraza y de nuevo amanece tibio pero menos

cuarenta y dos días voy anotándolos en el pizarrón tacho

con el hilo de voz del padre tejemos qué tejemos ayer pregunté a la araña de la ventana y me contestó más voz más escritura para que caiga adentro la vida

qué red la vida sino de afectos e incertidumbres.




òscar
//¡dale, edu!//


lunes, 29 de septiembre de 2014

mariel

de manera excepcional, a mariel la leo lento. me detengo en la página 57. me queda la última parte.

he visto una cosa esta mañana, en la calle. hoy aquí es festivo. a las nueve había casi nadie. un señor mayor se acercaba arrastrando sus zapatos negros, anorak y auriculares en los bolsillos. caminaba muy pegado a la pared. iba lento pero deprisa. ha visto algo parecido a un billete. se ha detenido un par de segundos para escudriñar y ha resuelto que se trataba de una etiqueta de agua. continuó y desapareció, calle abajo.

me ha venido como un fogonazo. la etiqueta es el libro de mariel. una etiqueta de agua en el suelo, a la mañana siguiente de haber llovido cien litros por metro cuadrado y sin haber cerrado el episodio de lluvias torrenciales.

parece como si no cupiera más agua en el agua.

en "cómo nadar estilo mariposa", el libro de mariel, sí. me parece una persona que está ahí, si la vemos desde el mapa de google, desde nuestros ordenadores, me parece, digo, tan pequeña, tan gota de agua, que me sale que sí. que mariel no solamente es capaz de ser agua en el agua, sino que es capaz de cualquier cosa.

aliviar. me gusta aliviar a las personas. acompañarlas. aunque mi manera de hacerlo sea desde la tan estúpida distancia. no sé cómo, pero me dedico por entero. ¿cuánto tiempo hace ya del libro de manrique? es ahora, en cada verso que bebo. es ahora que el papá de fabi está malito, en una isla, cuando quiero mucho mucho mucho y no sé si puedo. no sé si me sale bien. no sé si sé leer bien o si actúo en mis diminutos ritos con el valor adecuado.

en realidad, no sé para qué cuento esto. lo que quiero decir es que el libro de mariel es muy bueno y yo quiero dejar de escribir ya, porque quiero salir a la terraza para ver las piedrecitas que saqué ayer. mari, la chinita del bar, me ha dicho: llueve mucho ayer. y me parece que es una frasecita tan hermosa y es tan como la etiqueta de agua en un rincón de la calle... tan lo que quería decir, aunque ni siquiera sepa qué significa todo esto...

lo que sí sé es que hoy hemos de bajar los niveles de bilirrubina de Edu, sí o sí.

los lunes de anay, cánones


"Que no se enoje la felicidad por considerarla mía"
                                                                                             WISLAWA SZYMBORSKA


LA FELICIDAD

Serás mujer.
Serás delgada.
Luego serás normal.
Podrás estudiar 
aunque serás secretaria.
Y serás hermosa.
Serás de media estatura.
No usarás tacones.
Serás elegante.
Te casarás.
Antes aprenderás idiomas.
Viajarás a países lejanos.
Ganarás lo justo.
Firmarás una hipoteca.
Conducirás un coche.
Irás al cine.
Fumarás tabaco.
Bailarás en discotecas.
Escucharás las canciones de tus padres
y música electrónica.
Te marcharás pronto de casa.
Tendrás hijos.
Olvidarás a tus primeros novios
y tendrás alergias en primavera.

Que no se enoje la felicidad
por considerarla mía.

                                   SARA HERRERA PERALTA



...Feliz lunes.

Un beso,

Anay

viernes, 26 de septiembre de 2014

sopa de poetes ya no es nada

sí, estamos en nuestro décimo aniversario. y sopa es un terreno baldío. un patio para gatos. un lugar donde no hay actividad alguna. asistimos al hermosísimo agotamiento de un proyecto. a la suerte de las demoliciones naturales. la naturaleza se adueña. bendita sea. sopa ya es nada. apenas cuatro tipos que hacen lo que vinieron a hacer en esta vida, cada uno a su manera, a sus cosas. de vez en cuando nos juntamos porque la amistad es el valor. estar juntos. qué otra cosa.

hete aquí que hemos tardado diez años en ver cómo acontece esto tan bello, desaparecer sin que se note. transformar la huella, diluirla. no ruido, no legado. el paisaje vuelve a ocupar nuestros cuatro espacios de hombre.

la enseñanza clave y más bella de todo el periplo... ver cómo sopa de poetes se extingue es maravilloso. ahora me doy cuenta que eso vinimos a hacer -humildemente- en este mundo de la poesía: que la palabra que nombra árbol y su papel-sustento, regresen al árbol. así sean todas y cada una de nuestras acciones pretéritas. que todo vuelva a su naturaleza primigenia. por fortuna, solamente eso fue sopa, por un pequeño lapso de tiempo-espacio-X

muchas gracias a mis compañeros de viaje, muchas gracias a todas vosotrxs. al fin lo hemos conseguido.


òscar.


* por supuesto, este comentario es a título personal, una reflexión. nada que ver con no sé qué rollos. así que no me digáis que si sopa se acaba bla bla. no es eso. es lo otro. lo importante. 


miércoles, 24 de septiembre de 2014

leer a mariel a 15.5º


bajé a tomar un cortado con mariel. me puse la sudadera (hay 15.5º)

el caso es que ya di cuenta de la primera parte y he comenzado la segunda (que el libro me lo subió pepe ayer, junto a la maravilla del de alba)

desayunar así con mariel es la polla, para qué vamos a andarnos con eufemismos. la cuchara tiembla el azúcar blanco palidece y los huevos se me caen de la fría silla hasta otra silla parecida en australia.

no os puedo decir mucho más, salvo que es mariel.

sigo, no habrá reseña.

beso.


òscar.

lunes, 22 de septiembre de 2014

el ejercicio de la nevera vacía


hace muchos días que no compro comida. resulta que estoy inmerso en un sencillo ejercicio: acabar con las existencias de alimentos de mi casa. nevera, despensa, todo. durante la primera semana fue sencillo. la segunda se complica. durante la tercera (estoy en la tercera semana) la cosa se pone muy interesante. una manzana vieja o un trozo de pan se convierte en un manjar, aunque no tengan buen sabor; sientes de nuevo la fuerza de la naturaleza, su apoyo. el ejercicio termina este viernes. apenas queda nada. 

ojo. no es la simulación de estos tiempos de pobreza que por desgracia les toca vivir a millones de personas. no, quiere ser una reflexión vivida en primera persona que nació del azar y que aprovecho este impulso para experimentar. 

es difícil no reflexionar sobre la pobreza, sin embargo. se trata, no obstante, de un mero reto de experimentación personal que me lleva a replantear mis hábitos alimenticios y cómo las técnicas capitalistas actúan sobre un individuo medio como yo.

las conclusiones son escandalosas. vale un pequeño tomate de verdad, no valen cien bandejas de carne triste acumuladas en el congelador. vale una patata gritada y no vale un lujoso bocata con de todo acompañado de un buen vino. cosas así. el paladar, durante estos días, ha ido buscando nuevos recovecos. asiste a celebraciones hace tiempo olvidadas. beber el culo de una bebida refrescante muy poco refrescante ya. roer un trozo de cualquier cosa y su asombroso sabor espiritual. asentarse en el mundo y sentirse bien. replantear próximas compras en el supermercado de turno. 

comer con agradecimiento. repartir. comprobar el alma del alimento, ingerir, digerir, pensar, saborear, dudar, crecer. transmutar la caducidad de algo en la cosa más fresca de este mundo. emocionarse.

no, no puedo. es imposible que este ejercicio no sea una reflexión sobre la pobreza y la grandeza. sobre seres maravillosos y sus verdugos. sobre pobres y ricos hijos de puta. sobre el petróleo y los trabajadores. sobre el paro, la delincuencia, la educación...

haré ver que es un asunto sin vasos comunicantes. que comienza y termina en esta personita que soy. hoy, en mi nevera, cabe ilusionarse.

no lo sé explicar, no es una dieta, es un asunto iniciático, un rito, una pequeña solidaridad ciega, un gesto que no sé si llegará a alcanzarnos.

(...)

òscar

camino de sabiduría

querido edu:

lo primero, ¡feliz cumple!

esta vez te escribo en carta abierta. amanecí preguntándome por qué creemos que la enfermedad es un camino de sabiduría. 

para mí, no es tanto una ruta hacia la sabiduría sino un camino de bondad. en este sentido, la bondad, sí, quizás sea la máxima expresión de lo que conocemos por sabiduría. sabio-a, pues, es alguien que transita en bondad.

sí, el ser bueno lo comprende y atiende todo, cualquier circunstancia de lo que es otro, cualquier acontecimiento. la enfermedad solamente es una suerte de curso propiciatorio. 

es cierto que hay personas que, una vez superada, siguen sin hacer uso de la cualidad de bueno. deja que crea que son pocas.

desde luego, tú ya eras –antes de la bicha– un tipo que practicaba bondad muy por encima de la media. quiero preguntarte, sí, por los apoyos en el durante: cómo, dónde, qué, quiénes... quiero preguntarte cómo hilar adentro y afuera, que me digas qué murmullo interior, qué nuevos nacimientos, qué peces...

es temprano, llueve. es conmovedora la lluvia.

conmover, sí, acaso sea una de las claves. como arrastra el río. nuestros sedimentos, el suelo desde donde nacer cada día, el lodo preñado para que la vida sea posible. bondad y lodo. arrastre y depuración. organismos. 

entiendo que la enfermedad es un llamamiento hacia lo plural, hacia esa voz.

llueve, edu, es la señal. llueve y es tu cumpleaños, tu nacimiento. hoy dejas atrás a la bicha. en adelante –y gracias a ti– podemos decir que somos un poco más buenos.

abrazo,

òscar.









los lunes de anay, ruecas

"Obstinada siempre en su primer beso"
                                                                          PAUL ELUARD


INVISIBLE

No busques el arma
que te ha hecho la herida
más profunda.
                           La hallarás,
con asombro, en lo más puro.
 
                                                       ALFREDO BUXÁN


https://www.youtube.com/watch?v=qMgTCtSxOHE


...Feliz lunes.

Un beso,

Anay

miércoles, 17 de septiembre de 2014

es laia, es bueno

Laia López Manrique 
¡Buenos días! A partir de octubre estaré impartiendo estos dos talleres en el Club Cronopios (C/Ferlandina, 6), un espacio muy especial del barrio del Raval dedicado a la literatura: un taller de creación poética trimestral (miércoles de 18,30 a 20h) y un monográfico de 5 clases sobre cinco mujeres narradoras de los siglos XX y XXI (Viernes de 18,30 a 20,30h). Adjunto aquí los programas y precios de los cursos, y las inscripciones ya están abiertas en el mismo local donde se imparten. Si conocéis a gente que pueda estar interesada, la información está para compartirla libremente
TALLER DE CREACIÓN POÉTICA
Coordinación: Laia López Manrique
Duración: 12 sesiones de 1 hora y media semanal.
Inicio: Miércoles 1 de octubre de 2014, de 18,30h a 20h.
Precio de incripción: 80 euros.
CONTENIDOS:
El taller se plantea como un obrador de escrituras poéticas, un laboratorio a la vez teórico y práctico de lecturas y de creación y juego con el lenguaje de la poesía. El taller pretende establecer un equilibrio entre la teoría, el comentario, los ejercicios y consignas de escritura y el análisis de los poemas presentados por los alumnos. Se trabajará especialmente a partir de la obra de poetas contemporáneos, sin olvidarnos de hacer un pequeño recorrido por la historia de la poesía y sus distintas derivaciones.
-La forma poética. El verso y el poema en prosa.
-La pecularidad del lenguaje poético.
-Los tropos y los recursos literarios del poema.
-La metáfora como eje.
-El ritmo.
-La sintaxis.
-El punto de vista y las posiciones dramáticas. Poesía y ficcionalidad. El yo poético como problema.
-Poemas conceptuales y poemas narrativos.
-Poemas líricos.
-Poemas fonéticos.
-Poesía experimental y poesía visual.
MONOGRÁFICO: CINCO MUJERES NARRADORAS DE LOS SIGLOS XX Y XXI.
Coordinación: Laia López Manrique
Duración: 5 sesiones de dos horas semanales.
Inicio: Viernes 10 de octubre de 2014, de 18,30 a 20,30h.
Precio de inscripción: 45 euros.
CONTENIDOS:
El monográfico consiste en una aproximación a la narrativa de cinco escritoras contemporáneas: Virginia Woolf, Djuna Barnes, Marguerite Duras, Clarice Lispector y Feur Jaeggy. Cinco autoras que han torcido la mirada y nos han mostrado algunas de las posibilidades, márgenes y recovecos del relato. En cada sesión nos acercaremos a una de ellas a través de la lectura y comentario de algunas de sus obras más reconocidas.
Bibliografía recomendada:
VIRGINIA WOOLF: 
-Las olas. 
-Orlando.
DJUNA BARNES:
- El bosque de la noche.
-El almanaque de las mujeres.
MARGUERITE DURAS:
-El mal de la muerte.
-Moderato cantabile.
CLARICE LISPECTOR:
-La hora de la estrella.
-La pasión según G.H.
FLEUR JAEGGY:
- Los hermosos años del castigo.
-Proleterka.

martes, 16 de septiembre de 2014

el arte de parar


¿cuándo está acabado un dibujo o una pintura?
eso no lo sabe el cerebro, acaso la mano
la obra en contacto con quien posibilita
la obra misma, la escucha.


òscar

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