la paloma me dio la clave

en el poble, una paloma yacía -muerta e incólume- a unos quince metros del pino de tiza. ella me dio la clave de lo que me levanté pensando esta mañana.

el niño nace vivo tras nueve meses de gestación en el vientre materno. el viejo, cuando muere, más o menos hace lo mismo. no sé decir cuánto tiempo está muerto después de morir. no se acaba todo inmediatamente. por eso respeto tanto a los cadáveres, para no perturbar aquello que tienen que hacer. no, no sé desvelar qué es. un tránsito, sí. hacia adelante. algo. algo que vi en aquella paloma de campo. lo vi el ella. tiza lo hizo. eliminó peso corporal y cuando la cogí en mis brazos, cuando ya había cavado el pequeño hoyo en la tierra. parece que lo primero es quitar lastre, el peso del cuerpo. el cuerpo se convierte en no-peso, después de unas horas y tras haber eliminado líquidos o algo por el estilo. no sé qué es, no.

eso vine a contar esta mañana. morir es un trámite, algo sencillo. por eso a mí me gusta eliminar papeleo en la vida, en la poesía, en todo. me dedico a vivir, algo tan hermoso, la vida, adelante, ahora que no creo en los filósofos ni en los poetas, sino en el tránsito vivísimo de la paloma viva y en la mucha vida que transmite esa misma paloma cuando muere naturalmente.

por la vida, entonces.

òscar

anoche, a las 23:50, el reloj de pared del umbral de la cocina, se quedó sin pila. se paró. no obstante, ahora, con las pilas muertas, marca las 06:35. a eso me refiero.