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jueves, 7 de junio de 2012

pastoral


sólo he leído de este novelista "pastoral americana". me dejó turulato en su día. alta tensión para contar una américa que no sale en la tele. la de la doble moral. la del éxito trunco. la del self-made-man aturdido ante los golpes propinados en la cara por la realidad. el sueco es un personaje clásico. también un derrotado, en la estela de julien sorel. 

pepe

4 comentarios:

stalker dijo...

pues para mí, otro premio para la galería, a un escritor sobrevalorado hasta la náusea, y cuyos estertores presuntamente irreverentes no ejercen más efecto que una ligera brisa.

Como siempre, este premio relacionado con la corona se postula como una operación de márketing en la que la literatura es lo de menos. Sólo hay que ver quién era el otro candidato: ni más ni menos que Murakami, best-seller de luxe para conciencias posmoderno-anestesiadas.

Náusea, Peppone, náusea.

Por suerte, la literatura transcurre en otro lugar. Cuando el Príncipe de Asturias se lo concedan a Jorie Graham, Marlene NourbeSe Philip o Anne Carson, y no a estas polillas insignes, me congratularé.

Mientras tanto: mierda para ellos

(con un abrazo para ti, desde el alegre disenso)

soperos dijo...

ay, mi stalker, qué tremendo cebollón...disentir con alegría es lo que nos hace vivos!

ya te digo, a mí la novela me gustó en su día -puede que haga 8 años o más que la leí-. era espesa pero hermosa.

vaya por delante que los premios literarios de renombre- y en éso coincido contigo- sean con corona o laicos, me la soplan. literal.

y en estos años de poesía y lecturas nuevas es posible que haya afilado el criterio y sea más exigente. a mí quien de verdad me gusta es bellow. conozco algo más lo que ha escrito, poco más. y me parece brillante y muy divertido.

quizá la literatura transcurra en otro lugar, no lo sé bien. mis lagunas en este terreno son más que oceánicas y no puedo aventurme o sí. lo que creo es que hay novelas que te agarran y no te sueltan. a mí me ha pasado a veces, y no hablo de este señor. todo ha dependido de mi humor, ganas, descanso mental, y del azar, por supuesto.

me refiero a unas pocas que leí con entusiasmo, no importa época estilo o autor y que quedaron ahí.

suave es la noche, rojo y negro, los pichiciegos, memorias de adriano, la liebre, ravelstein, klaus y lucas, el extranjero, el bosque de la noche.

me enrrollo un poco más de la cuenta. sólo añado que el asturias nunca lo recibirán jorie graham o anne carson, a quien por cierto sólo he leído de forma superficial, en unos cuantos poemas sueltos de ambas.

eso sí: que les den con todo a semejantes mercachifles. sobre las alfombritas azules seguro que no pasa la literatura, en eso tiens toda la razón, amigo mío.


abrazos y collejas

del tío peponne

stalker dijo...

caro tío peppone:

recibo tus abrazos y collejas como si fueran agua bendita...

y disculpa el tono malhumorado, pero es que me solivianta que se ensalce a los popes, siempre novelistas, siempre varones, (casi) siempre casposos. En el caso de Roth lo alarmante es que pasa por ser un renovador cuando no ha inventado nada. Pasa por ser un radical cuando no lo es. Ocurre que cada una de sus novelas, progresivamente más infumables, acaparan una atención crítica y mediática sobredimensionada, muy acorde con las estrategias de esta sociedad androcéntrica, que subvenciona la mediocridad siempre y cuando venga en el envase correcto: en este caso el envase correcto es la irreverencia light made in usa, que de alguna forma afianza el statu quo.

las novelas que citas están en otra galaxia, a años luz de los Roth, los Coetzee, los Vila-Matas, los Javier Marías: los impostores de este podrido mundillo falocrático, míseros voceros de banalidades que pretenden hacer pasar por renovación del género...

y qué pocos se acuerdan de las "novelas" de Unica Zürn, de Marlen Haushoffer, de Olaf Stapledon, de William Hope Hodgson, de Henri Barbusse, de Clarice Lispector, además de los que citas... Salen del círculo de la literatura de consumo rápido, estandarizada, disecada, macerada en su propia corrupción.

Y lo peor es que como experiencia de lenguaje, Roth y demás son nulos: no proponen nada, no inquietan nada, no desplazan nada...

Saul Bellow es muy distinto, inmensamente más refrescante... por no hablar de Sherwood Anderson o el mismo Faulkner... hay una novela norteamericana muy potente al margen de los subproductos mediáticos... al igual que hay un cine yanqui muy interesante, al margen de las tonterías que cada año estrena Woody Allen o las cargas de testosterona patriótica de Clint Eastwood (otro que tal baila)

salud y furia, frater

y otro abrazo

soperos dijo...

claro, hermano. no es cuestión de comparacones; pero ya puestos, vamos al despelote: dónde va a parar el sobredimensionado nobelista don mario, "varguitas" -que en los 60 escribió algo que pretendía emular a la belleza estremecedora de alumbre y fuego de un texto como las palmeras salvajes-.

dónde carlos fuentes, otro perenne diplomático funcionario de la literatura, débil remedo del inimitable juan rulfo y su pedro páramo; o aún más atrás, de una bestia de nombre don ramón maría del valle inclán y su radical radiografía del poder omnímodo, nunca superada, el tirano banderas escrita en 1929!

dónde el patriarca garcía márquez, con el que pude flipar hace 40 años, pero que -posiciones políticas y de género (deleznables) aparte- no le llega ni a la suela del zapato al indescrptible onetti, un verdadero inventor de la melopea del lenguaje filoso y destemplado.


y ya puestos, insisto: nuestra generación, heredera de la "modélica y tramposa transición", fué educada en el mismo canon inamovible de la republicana generación del 27, que 40, 50, 60 años después, es lo que siguen estudiando los muchachos de ahora, mi hijo miguel entre ellos, sin el mínimo atisbo crítico que valga, es decir, sin argumentos válidos que les hagan pensar y no memorizar como cotorros las mismas peroratas de antaño (con las excepciones que haya que hacer, sin duda).

lo mismo en lo canónico del "boom" latinoamericano, ya mencionado, que en sus epígonos en la península. el todopoderoso discurso realista, que continúa férreamente dispuesto en los poyectiles de humo del mercado: zafones y revertes, merluzos que fotocopian a los grandes escritores realistas del XIX, que ya fueron entonces y ahí están. basta de barnizarlos con brocha gorda de nuevo. los mendoza, caso, pombo, janer, etxeberría, grandes, schwartz, posadas, de prada, delgado, galas...retortijones de papel prensado para consumo rápido ilegible.

no acabríamos nunca. es cierto que otros discursos literarios, otras poéticas del margen son invisibilizadas sistemáticamente por el poder editorial y se ven reducidas al silencio absoluto. así es y será, querido stalker. por eso es necesario el reducto posible que corre bajo tierra, excavando en donde casi no hay humus, y sin embargo extrayéndolo a fuerza de ahondar sin descanso en la materia incómoda del fondo.

gracias por tus palabras, amigo.

abrazos de
tu peppe

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