es la primera vez. la primera que escribes un libro y ya no es tuyo -dice antuán, que sabe-. la primera que sales a defenderlo al foro. te ha costado más de lo que pensabas. indecisión pura y simple. autocompasión. pereza puta. y vivir. no escribir. ahora te cuesta apartarte de él. por ser el primero y porque pusiste toda la carne adentro. o es lo que tú crees. peleabas con las palabras, con la memoria, con la nada. las palabras son duras, se enquistan y te engañan. se amparan en la facilidad de tu garganta que las proyecta sin pensar, parloteando siempre más de la cuenta. al fin y al cabo, esto no es más que una parte del ego tuyo, ese animal que inevitable nos acompaña a cada paso con una carga que te hace agachar la cabeza sin ver nada. siempre a tientas, o a trompicones y temblando. husmeando algún rastro que te deje seguir pasando un día y otro.
ahora ya está hecho. con muchas influencias. cuantas más mejor. las de antes y las recibidas durante éstos años. por fuera con delicadeza. por dentro con material barato: fragilidad, resistencia. pero hay carne, nervios, arterias y tendones. y hueso. trampas y errores de bulto y alguna concesión a la galería. pero al fin vas a sacarlo a la calle y eso sí que te gusta. escribir para encontrarse. es el mejor sentido que eso puede tener. encontrar a quienes empezaron antes que tú a tratar de explicarse y saben algo: que esto no va a ninguna parte pero puede contarse y hasta puede aliviarnos. como saber que en el mismo punto en que dejas de quejarte del dolor y lo re-conoces, te reconoces en el dolor de otros. el que importa. el de todos.
2 comentarios:
jooodeerrr, esta presen no me la pierdo. todos pa zaragoza!
Vaya sabia que no era el único poeta relacionado con los RX
Publicar un comentario