los lunes de anay (campanadas)

"(...) porque estoy atado a la escena con un cigarro que arde sin prisa entre sus dedos de ella, que sería feliz a mi lado pero que se pasará los próximos años de su vida pidiéndole a Quim que no corra tanto, mientras él descansa la mano derecha en el freno de mano cuando no cambia de marcha, y ella dedicará toda su inteligencia a entenderle y cuidar de él, porque es el hombre que ama y porque ella ha tenido una vida demasiado fácil y debe sacrificarse por alguien, y él le explicará con lágrimas en los ojos que su padre era un cabrón y que por eso él es malo por fuera y un trozo de pan de molde por dentro, y llorará para Bea mientras le sangran las encías, mientras ella parpadea sin parar, como si fuera un intermitente, como si fuera la mujer de mi vida convertida en feliz por tener el honor de consagrarse a cuidar de ese pobre brasa ardiendo víctima de un padre distante y una madre sumisa, y entonces sabré que el cigarro estaba apagado, que es una bandera nada más, y es que si no hubiera llegado tarde al Tijuana y así no hubiera acabado sentado en un margen de la mesa, desmoralizado y pidiendo Coronita tras Coronita como un bobo, quizás todo habría sido distinto, y me duele porque siempre he sido puntual, nunca he apostado por el hacer esperar como argumento, y por eso no comprendo por qué lo he hecho hoy, y eso duele, porque la derrota que hace daño es la que pone en cuestión tu filosofía, la que te cuestiona no para crecer sino porque es como si algo se hubiera cansado de ser de tal modo, entonces no te queda nada, y a lo mejor se trata de eso, pero duele, duele de una forma insoportable, y además da tanta pereza, como si tuvieras que volver a nacer, soportar los golpes hasta el primer llanto, tener que aprenderlo todo de nuevo, las mismas cosas, las mismas renuncias, mientras un cigarro apagado se burla de ti, mientras Quim besa a Bea en el cuello y te encuentras sus ojos entre la maleza."

JEVIA, Dionisio Porta

MIEDO A ESTAR LLEGANDO TARDE

Escribir es llegar tarde

( y a otra parte).

Y no porque la vida sea breve

(que lo es)

Y no porque la esencia de las cosas sea turbia.

(que también)

Y no porque uno ansíe el núcleo germinal de la existencia,

(que a lo mejor no existe)

la multiplicación semántica de los panes y los peces y el

agua vuelta en vino

(no creo creo en los milagros)

el contento de un dios que inventa el mundo

(o desordena el mundo que ya existe)

o un poema que exhale pura vida.

             (como dice Juarroz, poesía=poesía)

            
Nada de eso.

Escribir es llegar tarde,

o llegar y que otro caliente ya tu cama,

y que otro conciba ya a tus hijos,

y que otro te pague las facturas,

y que otro maldiga a los que no te quieren,

y diga ñoñerías a tu esposa.

Otro que a lo mejor eres tú mismo

Pero sin ser tú mismo.

                                
No sabría explicarlo.

O andar trazando círculos como una duda andante,

o esculpir miniaturas

en medio de una orgía de colosos.

Es, sencillamente, llegar tarde

(y a otra parte).

Pero qué bien se entienden

la poesía y la impuntualidad.

                                      
                                                        MARIO CUENCA SANDOVAL

http://www.youtube.com/watch?v=d0gLnfSgdLA

...Feliz lunes.

Un beso,

Anay