pura lópez colomé

Un volcán en erupción
de rododendros
justo a la mitad
del huerto sepulcral.
Dueña absoluta de los poderes de la infancia, había
desaparecido una
criatura, rumbo al placer y el dolor de esa única
estación, mezcla de rocío,
verdor intenso, hojas rojas, amarillas, y nieve más
blanca que el alma.
La caja de pandora se abrió de pronto a la luz de los
enigmas: su brillo
no tardó en refejarse en los ojos de quienes sí sabían
que ahí dentro no
había un muñeco, ni bromas de ninguna clase. Una
onda de calor sublime.
La flama de las pupilas cauterizó la herida de
inmediato, la del mundo
y secó su mar de lágrimas interno. Después de las
guirnaldas que en
cuestión de horas se marchitarían junto con el
cuerpo, quedó esa paz
sobre la tierra que sólo puede traer el don de lenguas.

Olas de pétalos del color de nuestra carne,
cálidos como el hogar, como la lava,
avivan el mármol y el secreto
entre las criptas.
De noche, cintilante,
de día oculto.

Pura López Colomé

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pepe