de noche hago un esfuerzo
por no de sapa re cer,
por arreglar mi carne,
mi cosa desembarcada del río.
Latir menos, trepar menos, no confiarle al ritmo mis presagios,
no intuir obscenas calamidades que con gusto abriría. No hay una cama, no
hay una cama, es sólo un espejismo en el desierto. Latir menos,
no subirme a la vocal de la fantasía ni esperar que una boca me trague.
y la nueve de julio, boluda, ésa sí
es una calle ancha,
como para respirar.
pepe
2 comentarios:
¡Me ha gustado muchísimo! Felicitad, por favor, a María de mi parte.
Abrazos.
mañana martes lo haremos. en la radio, en sopa de poetes, de 8 a 9 de la noche.
gracias, bel!
pepe
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