Nosotros vivimos en una constelación
de trozos y de tonos,
no en un único mundo,
en cosas bien dichas en música,
al piano o en el habla,
igual que en una página de poesía...
Pensadores sin pensamientos finales
en un cosmos siempre incipiente,
tal como, cuando escalamos un monte
Vermont de pronto queda junto.
Wallace Stevens, Poemas Tardíos Lumen 2010
pepe
7 comentarios:
Os he enlazado en mi blog, sin pediros permiso y sin mala intención.
Un saludo, poetes
Wallace Stevens es mi poeta favorito. Y pasé hace mucho un verano en Vermont. Allí leí por primera vez a Robert Frost.
Gracias por el poema. Y 3 abrazos, soperos!
como es posible? sin permiso y encima sin mala intención....?
esto es inaceptable, usted no sabe con quién está hablando, vuelva usted mañana...etc,
luis, muchas gracias, amigo!
abrazos soperos
pepe
vaya, berni, cuanto tiempo sin saber de tí!
el libro de wallace stevens es un regalo de mi compañero òscar. joder, qué poeta espléndido...
gracias a tí por pasar por sopa. aquí seguimos.
abrazos
pepe & soperos
La imatge m'ha recordat el llibre "La casa de papel" de Carlos María Domínguez, una joia per als lletraferits. Comença així: "En la primavera de 1998, Bluma Lennon compró en una librería del Soho un viejo ejemplar de los Poemas de Emily Dickinson, y la llegar al segundo poema, sobre la primera bocacalle, la atropelló un automóvil." Ara us deixo amb les ganes :P
"al llegar", esclar.
hosti, joan, quina història!
salut
pep
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