de repente, otoño. ahora que estáis volando. hacía tiempo que no pasaba una noche regular. nos acostamos, nos levantamos, miramos sms. fabi duerme ahora y velo su vuelo y el vuestro que cuando sean las dos (las diez de allí) será ya muy de día ¡y qué bien!
de repente, invierno. apenas entreabierta la terraza para dar salida al pequeño humo de mi cigarrillo. me gusta fumar "pueblo" porque conocéis la cajetilla y me recuerda a donde estáis ahora.
es porque os lo llevasteis* y aquí quedamos de abrigo. no.
sois verano* y primavera, que así escrito parece moña pero ni mucho menos.
martín, yo me encargo de fabi, fabi se encarga de ti y así sucesivamente hasta hacer redonda la línea recta de la distancia. no os preocupéis que aquí todo queda bien. no voy a escribir mucho porque estoy de huelga mojada. ocuparos de que allí todo esté bien y nada más, solamente este encargo.
corto y cierro desde vuestra casa, número 15, el prat
besos,
òscar.
4 comentarios:
Es precioso, es un poema en prosa. Que bonito escribes, parece que vayamos resbalando sobre tus palabras como meciéndose en la ternura.
Un abrazo Oscar.
muchas gracias, lola. creo que no escribí nunca. quiero decir que tu texto, como siempre, generosa, me hace pensar en esta idea por primera vez: "nunca escribo". creo que es eso.
mil gracias por descubrirme.
besos,
ò.
No es necesario escribir para ser poeta. Hay quién escribe y no es poeta y hay quién no escribe y lo es.
Ser poeta es una actitud no una aptitud.
:)
ò.
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