esta mañana he vuelto a leer la novela que aún no has escrito. Deliciosa, tremenda. He tardado sólo un instante: el tiempo de afeitarme.
Cada vez que me afeite la voy a volver a leer: me interroga desde el espejo y cada vez es animalmente distinta. A veces confundo tu novela con mi propia barba, pero no. O sí: también ella se deja segar y vuelve a crecer dentro de uno.
3 comentarios:
ya está.
ò.
Querido hermano búfalo:
esta mañana he vuelto a leer la novela que aún no has escrito. Deliciosa, tremenda. He tardado sólo un instante: el tiempo de afeitarme.
Cada vez que me afeite la voy a volver a leer: me interroga desde el espejo y cada vez es animalmente distinta. A veces confundo tu novela con mi propia barba, pero no. O sí: también ella se deja segar y vuelve a crecer dentro de uno.
Espero la segunda parte.
abrazos
PD: blogger me pide "Undertrip". No es coña...
joder, querido hermano búfalo, ¡la novela!. me voy a poner, claro. muchas gracias, joder otra vez.
te undertrip y besa,
òscar.
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