
a veces la tormenta lo arranca todo de cuajo
como ahora
falta el suelo
la cabeza se dispara como si fuese un salón de tiro
eco
los ojos se hunden
el mentón izquierdo también
entonces no puedo fumar
ni respirar
ni sonreír
suma de episodios diarios
por el suelo
como las hojas de periódico cuando fregábamos
para no pisar
hace falta un tanto así para volar
m u y c a b r o n a
y le n t a m e n t e
todo vuelve a su sitio
o eso creo.
òscar

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