los lunes de anay

"Ayer la noche era mágica, una de esas noches de verano que sólo Portugal conoce. Noche de aroma excepcional, envuelta en música. Todo alrededor era bello. No sé lo que me llevó a recordar aquel episodio ocurrido hacía tantos años. Había empezado, com cualquier médico recién licenciado, mi residencia. Comencé por obstetricia. Una tarde, una mujer negra entró de parto. Parecía sufrir atrozmente, pero los médicos más viejos veían con naturalidad o displicencia, aquel dolor. Horas más tarde la mujer dejó de gritar, o por lo menos de gemir, e inició un cántico de extraordinaria belleza. Era un réquiem, y llenó el aire como aroma de hoguera. Yo no conocía la lengua, y ella parecía no estar allí. El cantar que entonaba estaba hecho de soledad y se elevaba como un alma. De repente, el paritorio se convirtió en un muelle de donde alguien, lentamente, se alejaba. Uno de los médicos comenzó a bailar como si fuera africano, un baile grotesco, como grotescos eran su presencia, su bata, su comportamiento. Finalmente el bebé nació. Era lindo, grande y fuerte, pero su cuerpo estaba abandonado. Desheredado. Los brazos pendían, la cabeza caía y de su boca no salió grito o llanto. Tampoco sonrisa. Por el cordón umbilical que lleva y trae vida no circulaba sangre. El cuerpo tenía el azul apagado de las aguas estancadas. El médico que había profanado el dolor hizo entonces esfuerzos desesperados y vanos para reescribir aquella vida que no había sido, y acabó sentado en el suelo, desarticulado como un arlequín de lágrimas negras, en una desesperación sin remisión. No debe uno mofarse del dolor"

LO SIENTO MUCHO, Nuno Lobo Antunes

CANCIÓN OFENDIDA

A Antonio Muñoz Molina

Parece que se queman las heridas

de un siglo envenenado,

Baudelaire.

Nadie siente tu llaga. Pasa el tiempo

y el dolor envejece,

Baudelaire.

De sentido común se hacen los puentes,

las noches de autopista,

Baudelaire.

Y la bella en el yate se desnuda

con los pezones limpios,

Baudelaire.

Los miserables pasan como libros

sin título en la frente,

Baudelaire.

Hoy puede levantarse un rascacielos.

El mundo es otra cosa,

Baudelaire.

Pero el yo no ha encontrado todavía

su lugar en la frase,

Baudelaire.

Y también puede abrirse una ventana

encima del abismo,

Baudelaire.

Mira el muchacho blanco, aquel muchacho

de los labios honrados,

Baudelaire.

Para su despedida, en un bolsillo,

los versos del poeta

Baudelaire.

No son flores del mal lo que ha vivido.

Son las flores del frío,

Baudelaire.

LUIS GARCÍA MONTERO

...Feliz lunes.

Un beso,

Anay