òscar
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VI premi reconeixement cultural del baix llobregat
centre d'estudis comarcals del baix llobregat (clic imatge per veure video)
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4 comentarios:
El muérdago se enreda en mis tobillos,
helechos y agavanzas me ciñen las caderas
y un nenúfar
se deshoja en el valle dócil
de mis nalgas.
Sobe la tierra húmeda me acuesto como un ojo que se cierra
(tienen mis muslos el sabor del humus en otoño)
y me hago raíz,
vegetal crisálida
aguardando la aurora.
Sobre mis labios quietos
lentamente
desova una culebra.
Llevo acostada largo tiempo
en la orilla. Mis pechos
son colinas cubiertas de hoja seca.
Levanto la cabeza y me contemplo:
en mis muslos el vello a punto de ser vello,
me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,
doy un paso y despierto al agua
a punto de ser agua,
se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto de ser negra...
Un resplandor me ciega:
el bosque me contempla, a punto de ser bosque,
a punto de ser tuya.
Tú eres el fuego y mis manos que no arden
y el haya ennegrecida y seca
y la tizne que mancha la piel de los reptiles,
pero ya no, ya no, ahora
(las palabras se agitan como
semillas en una calabaza)
eres la lengua de la víbora
cuando intercepta el rayo en su caída.
Si preguntan quién soy, contesto:
vibro a mayor velocidad que un árbol.
Si preguntan por mí diré
que la mirada del hombre es cristal
que refleja el deseo y hace al mundo a su imagen.
Yo seré aquello que tiñe de rojo
el cristal afilado
cuando la sangre brota más veloz
que la savia de un árbol
herido:
la imagen de la luz cuando amamanta.
Chantal Maillard, Hainuwele (1990)
collons con hainuwelle!
ò.
y tan collons... aquí se ve claro la variedad de registros de la autora, pasar de esto a Hilos no es moco de pavo, un largo camino hacia el despojamiento.
Me encantan estos versos, gracias por traerlos. Lástima que el libro esté más que descatalogado.
es verdad, "está agotado", qué expresión tan moribunda, coño!
a ver cuando resucí.
ò.
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