Sopa de poetes

dejo la barra del título en blanco. me gusta no saber adónde voy. ahora mismo no tengo ni idea qué acabará diciendo(me) este texto. quiero que sea corto, eso sí. y que me haga reír, claro. y que lance una idea interesante. vamos a ver. quiero un hueco, un espacio para pensar, un muelle. como esas cajas sorpresa. pequeña. estampada. a topos. eso es, ya lo tengo. los topos. los topos son ciegos pero conocen la tierra. la palpan con todo su cuerpo, la reconocen y recorren completamente. el tacto de los topos, sí. cómo viven la tierra. comen tierra cuando se zampan el alimento que toman. topos de arena. veo a pepe rubianes por televisión, ahora, en un acto que se celebró ayer, con el pare manel (una persona que conoce la calle, sencillo, normal, acoge a la gente que sale de prisión, etcétera...). pienso en los topos afuera. en la superficie. cuando están afuera. de alguna manera, soy el pare manel de este escrito. sal, le digo. no temas, pronto volverás a vivir de la tierra. mira ésto, mira qué absurdo sería que fueras publicado, como hacen los zoos y las editoriales. a veces. otras no. lo dejo aquí. adentro. huele bien la tierra. ¿me cuidas este topo?. gracias. ya está.

òscar