Tengo unos cuantos libros que me esperan. Hubo una época de mi vida, cuando vivía en La Iglesuela del Cid, que mi tarea consistía en escribir y leer, y redactar reseñas, e incluso viajar por España. Estuve con Valente en Almería; con Sampedro, Ayala, Guelbenzu, en Madrid, con tantos otros. Fue una época muy bonita, que estropeé yo mismo, al aceptar volver a una redacción. No es una queja: es una forma de melancolía que no excluye la gratitud hacia el periódico que me llamó. Sólo quería hablar de libros, confesar mi falta de tiempo para leer, mi afán de viajar por las novelas, por los poemas, por las biografías, sólo quería hablar vagamente de mi obra interrumpida.
Hace días que tengo en medio del desorden de mis estanterías un libro muy especial: “Diarios indios” de Chantal Maillard, de quien he leído un poemario muy bello: “Matar a Platón” (Tusquets. Premio Nacional de Poesía, 2004). Es un libro de una extraña densidad, de hondura inefable, donde la autora aporta su don poético, su capacidad de observación, su voluntad de trascendencia en cada línea, su sementera mística y filosófica. Hay muchas páginas hermosas y perturbadoras, pero me ha gustado mucho ésta, que resume muchas cosas del volumen: la mirada, la lucidez, el desgarro.
Hace días que tengo en medio del desorden de mis estanterías un libro muy especial: “Diarios indios” de Chantal Maillard, de quien he leído un poemario muy bello: “Matar a Platón” (Tusquets. Premio Nacional de Poesía, 2004). Es un libro de una extraña densidad, de hondura inefable, donde la autora aporta su don poético, su capacidad de observación, su voluntad de trascendencia en cada línea, su sementera mística y filosófica. Hay muchas páginas hermosas y perturbadoras, pero me ha gustado mucho ésta, que resume muchas cosas del volumen: la mirada, la lucidez, el desgarro.
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Anton Castro
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pepe
3 comentarios:
la página a la que se refiere, para mi gusto, puede ser la primera, que yo leí anoche. la prosa y chantal dentro de las palabras.
pepe
me gusta. "chantal dentro de las palabras"...
òscar.
y las palabras dentro de ella. A mí me encantan los diarios indios, es de lo mejorcito que leído en los últimos años. Además, tiene de todo, reflexión, observación... una maravilla lo mires como lo mires.
Sin ir más lejos, este párrafo me parece de impacto:
"El tiempo de las cosas se mide por su sombra, y sólo el que no tiene sombra es eterno. El desierto, por eso, es eterno. Con el sol en el cenit un hombre pierde su sombra. Puede decirse que entonces se le otorga la posibilidad de estar en su propio centro, de no distinguirse de sí mismo. Por un instante, es un iluminado. Pero a la luz le gusta jugar en la llanura. Basta que aquel hombre levante un brazo: hallará su sombra debajo. Cualquier movimiento lo habrá de delatar. Basta con que quiera verse a sí mismo y comprobar la ausencia de su sombra: aparecerá la huella de su rostro a sus pies. Nadie puede estar iluminado y verse a sí mismo. El ser y el conocer no pueden ser simultáneos si existe una llanura o una línea de horizonte. Ser y conocer simultáneamente sólo es posible en el vacío porque en el vacío no hay nadie".
Pero es que todo el libro es así...
salud.
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