a partir de las nueve y poco de la tarde de ayer algo ha cambiado. lo siento adentro –afuera también– y no necesito explicármelo. sé que mi poesía o como se llame eso que se escribe vertical, que sube y baja, impepinablemente ha tenido que cambiar porque así lo siento. una sacudida pacífica. no tendría sentido seguir escribiendo igual que lo hacía...
no he escrito nada, no necesitar y sin embargo.
sé. no como saben los sabios. como sabe un animal la tormenta que descargará el don del agua dentro de varias horas, un día, acaso tres... importa mucho algo. porque percute de otra manera. es otra cosa ya. no, no soy nada distinto a lo que era ayer antes de las ocho de la tarde, no es eso...
aunque escriba idéntico al de ayer que soy, las palabras serán más y menos a la vez. voy a probar con un solo verso (4):
//
la boca no dice
búfalo
el búfalo dice
en mi boca.
//
algo así, debe ser algo así, libremente así. decir no como sí, indistintamente, y que el hueco que ocupe signifique aquello para lo que ha de ser. aciertas: este texto ya no se entiende porque son las primeras palabras que escribo y digo desde algo nuevo, revolucionario como la nariz que me acerca al otro, a ti...
aunque todavía yo no lo pueda entender. ni falta que hace mientras sea así y no sea así.
òscar.
no he escrito nada, no necesitar y sin embargo.
sé. no como saben los sabios. como sabe un animal la tormenta que descargará el don del agua dentro de varias horas, un día, acaso tres... importa mucho algo. porque percute de otra manera. es otra cosa ya. no, no soy nada distinto a lo que era ayer antes de las ocho de la tarde, no es eso...
aunque escriba idéntico al de ayer que soy, las palabras serán más y menos a la vez. voy a probar con un solo verso (4):
//
la boca no dice
búfalo
el búfalo dice
en mi boca.
//
algo así, debe ser algo así, libremente así. decir no como sí, indistintamente, y que el hueco que ocupe signifique aquello para lo que ha de ser. aciertas: este texto ya no se entiende porque son las primeras palabras que escribo y digo desde algo nuevo, revolucionario como la nariz que me acerca al otro, a ti...
aunque todavía yo no lo pueda entender. ni falta que hace mientras sea así y no sea así.
òscar.
5 comentarios:
Milagro, eso es un milagro.
El milagro lo leva consigo como creador, poeta y pintor.
caramba, chicos, gracias por vuestras palabras...
òscar.
Algo ha cambiado, entiendo esa sensación porque a mí también me pasó. La escritura de Chantal Maillard me abrió de pronto un hueco, y ahí ando aún, en el borde, esperando, contemplando. Una revelación...
algo en la trastienda verdad, como darle la vuelta a la puerta de atrás y que ahora sea la principal...
ò.
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