poema 16/19

terapia
del artesano

ticket número 35
llevé los zapatos
a la horma

mis veinte dedos
nunca se asustan

he puesto
la cadena de la bici
grasa negra

como si quisiera
decirme algo
leo mis manos

siempre rompo
el plástico
que sujeta
el pack de latas

–con las manos–

sé que hay pájaros

mi cometido
se limita
a ahorcar miedos

caminar

aunque me vuele
la cabeza.



òscar