un niño en la india es más viejo que yo, por decirlo de alguna manera. trataré de acumular vidas. luego, lo del cenit y lo poco que dura una persona así iluminada. luego, lo de la mirada de las vacas, esa infinita sensación de sosiego. luego, preparo dos cortados para fabi y para mí. las oportunidades, desnudas de objetos. mezclo su yo (el de la autora) y mi yo, sin mezcla, porque no hay conocimiento mutuo y el individual está tantas veces distorsionado. cosas así hay esta tarde. limpio la cola de la gata con un amor veraz. no va más mi dinero, la moneda se hizo cuadrada, si al menos se hubiera petrificado. trescientas monedas acumuladas en muchos días instalados en el lujo aparente y otra vez desnudo, válido esta vez, al menos para mí, olvidé que soy todos los pobres y no todos los ricos, aunque me engañe. tengo tanto sueño ahora, tantos sueños. corto el texto por una siesta que no sé si se materializará. materia gratis que se esfuma, eso somos.
òscar
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