Aunque estoy a punto de renacer,
no lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido:
sólo me tocó en suerte,
y lo acepto porque no está en mi mano
negarme, y sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.
Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.
Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.
En la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol, la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito:
¿así que era verdad?
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Virgilio Piñera, Isla
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pepe
3 comentarios:
Cuánta verdad. Y qué sencillo es hacerse isla, pero sin embargo... Casi todo el mundo quiere ser continente. Tipo extraño ese Piñero, leí hace mucho tiempo "la carne de René", todavía me da no sé qué entrar en una carnicería.
Me encantó la elección. Tenía que salir aquí.
"tenía que salir aquí". ¿nos prestas la frase?. ¡es divina!.
òscar.
hola amigo, el poema isla está en un libro fantástico, una obra de mucho calibre: "la isla en peso", publicada en tusquets (textos sagrados); -por cierto que poco me gusta este epígrafe de "sagrados", ¿a quién se le ocurriría?-
bueno, detalles aparte, piñera es un poeta descomunal.
gracias por entrar,
pepe
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