dentro / lorenzo plana

Como una lluvia blanca a media tarde,

así de leves son algunos besos.

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Ha sonado el teléfono:

nos hablan de la muerte de un amigo.

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Con lentitud volvemos a besarnos

y nos sorprende el modo de esa muerte

desde el propio lenguaje de la carne.

Besarse imaginando

el cadáver hallado en aquel piso.

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Nos excita la muerte, tan cercana.

Y ver que no fue nuestro ese destino.

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Ya se explica el deseo por sí mismo.

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Parecemos ceniza de saliva.

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No sabemos si afuera está lloviendo

o si tiemblan las cuerdas de la ropa.

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Lorenzo Plana, De "La lenta construcción de la palabra".

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pepe