Sopa de poetes

ok entonces
escribiré desde aquí

estoy en el vianant, un bar que regenta sergi, un buen tipo, amable, cordial. ¿cuánto tiempo hace, once, doce años que abrió este local?. no soy un habitual pero habitualmente vengo con fabi a tomar algo, por lo general a media mañana o a media tarde...

ahora escribo desde aquí.
quise dejar a fabi la casa libre para que pueda trabajar en grupo, en casa, sin mi presencia, a veces uno debe saber cuándo salir de su casa para echar una mirada al mundo, cómo es afuera de su atalaya cotidiana...

la mañana apunta espléndida, soleada... únicamente me puse una camiseta y una chaqueta fina como todo abrigo...

vine a contar mis ganas de ir mañana sábado a sabadell, con mis amigos, a escuchar a chantal maillard, con pepe, mariano, stella, ezpeleta, ojalá pueda venir ventu y quienes quieran...

ir a un recital de chantal es un acontecimiento, los curenta kilómetros del trayecto imaginadlos llenos de conversación y risa, en la pequeña casa que es mi auto... llegar a la ciudad, hacerse a ella, hace mucho tiempo que no estoy en sabadell, mi buen amigo raúl gallarín es de allí, aunque ahora vive en terrassa...

estoy contando sin decir nada. vuelco. giro. me interesa daros otro registro de voz...

agradezco el wifi abierto de este bar, claro...

entro, bajo, desciendo a mi ser, me adentro. mi centro de operaciones está en mis pies, en mis piernas, lo más arriba que llego es al esternón y a la boca, donde rubrico mis textos con besos, pero digo abajo, en mi suelo, en ese estrato, en comunicación directa con el suelo, con este suelo que abajo tiene tierra, tierra comunicada con todos los lugares de la tierra. siempre pensé eso, siempre tirando líneas desde abajo de mis pies que hace que pueda viajar a cualquier lugar del mundo, tan ceca estoy de esos otros lugares, tan solo me separan pasos, vadeo mares, puedo, mis pies pueden ir de aquí a uruguay, a argentina, a madagascar, en modo subterráneo, cambio de párrafo

sergi sigue atendiendo cafés y yo a vosotros, a mí, al mundo. es la misma tarea, la misma dedicación. el buen humor, los humores. siento que el ser humano no tiene capital geográfica, ni lengua...

ahora salto a stalker

sin signo de puntuación para nombrarlo

stalker

acaba de pasar frente a mí, desde la vidriera del bar lo veo, alguien del que no recuerdo el nombre y sé que tiene esa enfermedad degenerativa, que le hace ir perdiendo el conocimiento de su vida, olvidarlo todo, ir como de nuevo por la vida, en esa pérdida, ese desamparo, mariano lo conoce bien porque trabajó con él...

vuelvo a stalker, esta mañana hablo de mi querido hermano búfalo, siempre que respondo a uno de sus comentarios o mails, cuido eso, le llamo concienzudamente así, querido hermano búfalo, este texto viene sin negrita, sin cursiva, con algún error tipográfico porque ni me gasto en corregir esta vertiente de palabras que no lo son, son otra cosa

desnudo

mi querido hermano búfalo anda desnudo, nadie lo nota, bueno, sí, quienes lo sabemos, sabemos que es así, somos unos privilegiados. no sé cómo será la vida futura de este ser. hacerse partícula mínima, esa voluntad expresada la sé

stalker será uno de esos sabios, ya anciano, que sonreirá y tendrá el lomo de los humanos que acudirán a él para sanar su locura de exceso de cordura, tiempos modernos mal interpretados los de ellos, él sanará, será un sanador porque ya lo es

este texto se me está yendo de las manos, iba a escribir y realmente se va de la ra razón, esa buena señal

viste que no puntúo

dejo de escribir sobre mqhb mi querido hermano búafalo porque puedo sentir desde aquí su rubor

paso a hablar de otras cosas. un camión acaba de aparcar junto a la vidriera del bar, va de reparto, entra su chófer al bar, repone vete tú a saber qué, así funciona el mundo del lado de acá, excesos que mantienen nuestros estómagos dormidos con bollería industrial o cualquier otra mierda pero el sabor de esta mierda es rico, dulce, soñoliento

luego

¿qué ocurrirá hoy? no es pregunta, no hago interrogación de hoy. contemplo el futuro sin contemplaciones. las acciones nada económicas que ejecuto en el día a día me llevan exactamente en la dirección adecuada de quien no tiene un cerdito de barro y sin embargo...

va siendo hora de escribir un pequeño poema que no diga nada, así que allá voy

te pongo en negrita
sin activar la tecla
armo un cigarrillo
para que mi boca exhale
certera
una bocanada
para dar calor
a las últimas moscas
de otoño

stop
manufacturo el cigarro

no sé cuánto tiempo llevo aquí
en la vida
desde que un pez salió del agua
y mucho más tarde papá y mamá
y salió mi hermano primero
y después yo

peces

con piernas

peces

monos

hombres

que no saben ganar dinero
porque a ver el mar la montaña el campo

no batalla

ayer el hombre del bar tuvo un accidente de coche
mientras tomaba clases de autoescuela
un todoterreno le dio por detrás
se dio a la fuga el grande
como es habitual

no repaso lo que escribo
camino sin memoria no deja huellas
mi intención de avanzar

algunas marcas de zapatos
en la suela marcan su nombre
para pisar flores

detesto esa aberración del márketing

bien
comprendo que nunca escribí poemas

excepto cuando le digo teamo a fabi
o le digo a mi gata
a mis sobrinos

deben ser las diez de la mañana porque el comercio
de enfrente abre su persiana para vender cosas
como electrodésticos y pequeños electrodomésticos

dejo de decir
dejo de hablar

cuando escribo sólo estoy creando silencio adentro
espacio

para que un dia

cualquiera

haga así y me quepa el mundo entero

esa comprensión pretendo

suma de perplejidades

no voy a ser poeta
anoche penséque cuando llegue el instante
estaré preparado

y que el gran salto
sólo será un paso

un paso adelante que lo contenga todo
esa vasta inmensidad de haber hecho nada
de la mejor manera de la que he sido capaz

sólo manejé tres verbos:
entre nacer y morir

amar.

**
se me acabaron las ganas de escribir, un post demasiado extenso, como una hectárea en espera

me gustaría ver pasar a pepe con su bici, darle una voz de cariño que lo pare e invitarle a cefé

cuidar esa conversación como un dos pájaros al huevo

voy callando

no sé qué haré ahora. quizás cruce al bazar, doce pasos y mire cosas tecnológicas, una pantalla de plasma y busque al autobús de la sangre para que le extraigan el líquido rojo. tengo sangre de tele. no hay por qué preocuparse, mi alma no. mis manos de barro han sabido modelar a un tipo y no olvidaron mezclar con viejas ramitas el núcleo del asunto, del ser.

así que olvida lo que recién leíste y haz lo que tú sabes.

no comentes

por la calle alguien me verá y se fijará en mí y por un instante sentirá rechazo porque llevo barba mal afeitada porque soy bajo porque llevo gafas porque no tengo una raza definida porque mis faros le molestan

no sonrío

una furgoneta y cien peatones no es una cifra que contempláramos en la escuela cuando hacíamos conjuntos

todo está explicado en la mínima pata de una hormiga coja

salva a las hormigas
eso es todo cuanto debes hacer hoy

hoy es fiesta y serrat me parece un mierda.

besos,
òscar.