he vuelto a París
al último vagón
de mi aliento a estiércol
a la cromática ceniza
de mi soledad orgánica.
doblo rodillas
aquí
como en cualquier lugar.
abro manos
y todo discurre
lechoso
sin dar demasiadas
explicaciones
agachando la cabeza
a la vez que la vida.
tengo el sexo colgado
como un animal de feria
y una ambición de hastío
a punto de nacer
en un este cuarto de París
que huele a mi fracaso diario.
en este oficio de soledad
que nunca acaba
no hay viajes que valgan
ni ciudades ni la muerte.
no es una profecía:
son las arrugas de mis manos
que me despiertan
como un vecino incómodo
Mariano
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