lunes, 31 de octubre de 2011
los lunes de anay (nombres propios)
"Mi vida es un único día"
CLARICE LISPECTOR
LUPE
Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de
Julián
y tenía 17 años y había perdido un hijo.
El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel
Trébol,
espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal
para vivir durante algunos años. El sitio ideal para
escribir
un libro de memorias apócrifas o un ramillete
de poemas de terror. Lupe
era delgada y tenía las piernas
largas y manchadas
como los leopardos.
La primera vez ni siquiera tuve una erección:
tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su
vida
y de lo que para ella era la felicidad.
Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré
en una esquina junto a otras putitas adolescentes,
apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac.
Creo que nos alegramos de vernos. A partir de entonces
Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces
llorando,
a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama,
mirando el cielorraso tomados de la mano.
Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen
que dejaría el oficio si su bebé se curaba.
Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que
volver.
Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa
era suya por
no cumplir con la Virgen.
La Virgen se llevó al angelito por una promesa no
sostenida.
Yo no sabía qué decirle.
Me gustaban los niños, seguro,
pero aún faltaban muchos años para que supiera
lo que era tener un hijo.
Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño
que resultaba el silencio de aquel hotel.
O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos
ocupantes
o los demás no abrían la boca ni para gemir.
Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre
y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla
a tu ritmo y era fácil escucharla referir
las últimas películas de terror que había visto
en el cine Bucareli.
Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura
y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones
o el latido de mi
corazón.
Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.
¿Qué, Lupe? El corazón.
ROBERTO BOLAÑO
...Feliz lunes.
Un beso,
Anay
domingo, 30 de octubre de 2011
Jordi Solsona y Ramón Hernández presentaron el libro Mascaritas el viernes 28 de octubre en El Generador
contento que el libro haya pasado por mis manos... felicidades a Jordi y Ramón, que se lo han currado.
mariano
El tinerfeño Ramón Hernández, ilustrador del libro, empezó a dibujar desde pequeño como entretenimiento pero es en 2010 que hace su entrada en el mundo artístico con la banda musical Niño Chácara, antes de adentrarse en la escritura. Actualmente, tiene varios proyectos literarios en marcha y su primera novela se editará a principios de 2012.
Jordi Solsona, oriundo de Barcelona, estudia en Barcelona y Madrid y obtiene el título de Psicólogo de la Escritura y Master Trainer en Programación Neurolingüística (PNL). En 2002, llega a Tenerife e imparte talleres y seminarios de comunicación, desde 2007 colabora haciendo crítica de teatro y en la actualidad realiza su primera incursión como autor, director y actor en la obra La Subasta.
De esta colaboración resulta Mascaritas, una obra satírica que refleja cada uno de los siete pecados capitales (lujuria, gula, avaricia, pereza, ira, envidia y soberbia) a los que algunos políticos se acostumbran cuando alcanzan un cargo público o incluso antes, según los autores.
Ambientada en un burdel, que es también el patio trasero de una casa consistorial, la acción revela el lado oscuro de la naturaleza humana y presenta a la clase política en su vertiente más destructiva.
En contraposición, la inocencia se erige en protagonista de la historia aunque aprende pronto las reglas porque a la inocencia se la detiene con leyes, en palabras de los realizadores.
En contraposición, la inocencia se erige en protagonista de la historia aunque aprende pronto las reglas porque a la inocencia se la detiene con leyes, en palabras de los realizadores.
El joven con alas que viene al mundo en ese burdel-ayuntamiento, muy pronto conocerá de qué están hechos los seres humanos y cómo ciertos políticos no son, ni mucho menos, los más dignos representantes de la especie humana.
aquí
se está bien aquí. en este blog. casa. últimamente paso muchos días fuera. pero sé que está. que sigue funcionando. que está pepe. y que mariano echa un ojo todos los días. no puede compararse a facebook o a twitter. hace tiempo también que no voy a las casas de mis amigos. pero sé que están ahí. me gusta imaginaros escribiendo en vuestros blogs. y que estéis bien.
¿qué hago?
a una escala infinitesimal, cambio el mundo, ¡claro!
besos,
òscar
ultimátum a un joven poeta
Que el pan sea pan y mar el mar
Basta de conjeturas
Murciélagos lunares o roedores de orquídeas
Toda palabra tiene precio
Las palabras que atacan como rayos o víboras
Y también madre
Amigo
Y alcohol y cama y mesa
Y el hijo concebido a dulces empujones
Y los hongos que provocan destellos de amor
O resplandores de muerte
Y el poeta que cae bajo las balas
Como un sol que la noche acribilla
Que el pan sea pan y mar el mar
el agua eterna
Pero la sed eterna
Para poder decir al fin:
He hallado un pan junto al mar
Los buitres sobrevolaban mi amor
He mordido una orquídea
Los buitres disputaban un cuerpo querido
He guiado camiones y dormido en aserraderos
Los buitres devoraban a mi amada
Viajé de noche sobre la arena caliente
Invoqué los nombres secretos
Conjuré un maleficio
Contuve una catástrofe
Conduje un águila a su nido
He muerto con mis muertos y estoy vivo
Cuando llegué a la ciudad
Un loco vagaba por las calles
En su mirada había un cuchillo
Le di mi mano
Lo miré
Le hablé y mi voz duró entre los astros
Éramos sólo dos sobre la tierra
Pero éramos dos sobre la tierra
La soledad se hizo añicos
La poesía palabras
Mario Trejo
http://elmundoincompleto.blogspot.com/2009/10/toda-palabra-tiene-precio.html
pepe
la lujuria
El águila ve como se borran gradualmente las huellas de la memoria helada
La extensión de la soledad hace apenas visible la presa que huye
A través de cada una de las regiones
Donde uno mata donde a uno lo matan libremente
Presa insensible
Proyectada indistintamente
Más acá del deseo y más allá de la muerte
El soñador embalsamado en su camisa de fuerza
Rodeado de utensilios efímeros
Figuras que se desvanecen apenas formadas
Su revolución celebra la apoteosis de la vida que declina
La desaparición progresiva de las partes lamidas
La caída de los torrentes en la opacidad de las tumbas
Los sudores y malestares que anuncian el fuego central
Y finalmente el universo con todo su pecho atlético
Necrópolis fluvial
Después del diluvio de los rabdomantes
Ese fanático de las nubes
Tiene el poder sobrenatural
De desplazar a considerables distancias
Los paisajes habituales
De romper la armonía acumulada
De tomar irreconocibles los lugares fúnebres
Al día siguiente de los homicidios provechosos
Sin que la conciencia originaria
Se cubra con el deslizamiento purificador del suelo.
René Char, La Lujuria
De Le Marteau Sans Maître
(Versión de Aldo Pellegrini)
sábado, 29 de octubre de 2011
george sand, cartas a flaubert
30. Sand a Flaubert
"(...) También yo he sido joven, y he estado sujeta a las indignaciones.¡Se acabó!. Desde que empecé a meter la nariz en la verdadera naturaleza, he encontrado en ella un orden, una continuidad, una placidez de revoluciones que le faltan al hombre, pero que el hombre puede hasta cierto punto hacer suyas, cuando no está directamente atado a las dificultades de la vida que le es propia".
Nohant 14 de junio de 1867
34. Sand a Flaubert
(...) Yo amo todo lo que caracteriza un entorno, el rumor de los coches y el faenar de los obreros en París, el canto del mil pájaros en el campo, el movimiento de las embarcaciones en los ríos. También amo el silencio absoluto, profundo, y en definitiva amo todo lo que hay a mi alrededor, no importa donde esté. Es el idiotismo auditivo, variedad nueva. También es verdad que escojo mis entornos y no voy al senado ni a otros lugares de mala vida".
Nohant, 21 de Junio de 1868
40. Sand a Flaubert
"(...) Y si no la tomas así, la vida, no la puedes tomar por ningún lado, y entonces, ¿cómo hacer para soportarla?.Yo la considero divertida e interesante, y aunque lo acepte todo soy tanto más feliz y entusiasta cuando encuentro lo bello y lo bueno. Si no tuviera un gran conocimiento de la especie, no te habría comprendido tan rápidamente, conocido tan rápidamente, amado tan rápidamente. Puedo tener una indulgencia enorme, tal vez banal, tanto que la he tenido que ejercitar. Pero el aprecio es otra cosa, y no creo que eso se haya desgastado todavía (...)"
Nohant, 15 de octubre 1868
47. Sand a Flaubert
"El individuo llamado George Sand se encuentra bien (...). No ha estado nunca tan bien como ahora. Cometió la estupidez de ser joven, pero como no hizo daño, ni conoció las bajas pasiones, ni vivió para la vanidad, goza de la felicidad de ser apacible y divertirse con todo (...) Somos, creo yo, los dos trabajadores más distintos que existen. Pero cuando se ama como nostros, todo va bien. Si uno pienasa en el otro al mismo tiempo, es que tiene necesidad de su contrario. Uno se completa identificándose en determinados momentos con quien es diferente (...)
Nohant, 17 de enero 1869
Correspondencia. Gustave Flaubert y George Sand (1866-1876) Marbot Ediciones 1ª Ed Marzo 2010.
pepe
abdulrazaq al-rubayi
Llaves
Las llaves se pelean en mi bolsillo:
la llave del piso con la llave del buzón.
La llave del dormitorio con la llave del armario.
La llave del despacho con la llave del paraíso.
Intento calmar la situación:
reparto mis llaves
entre los bolsillos agujereados.
Y así he dormido fuera de la casa del mundo.
Cóctel en la despedida del siglo
Somos innecesarios
igual que los ladridos del barco en un océano ancho.
Somos innecesarios
igual que el esqueleto de un tren que
ha envejecido debajo de las ruedas
del óxido del olvido.
Y los eructos de los animales perdidos.
Somos innecesarios
igual que el polvo de las tizas al final de
la clase.
Somos innecesarios
igual que los poetas en el siglo veintiuno.
Somos innecesarios
igual que los ladridos del barco en un océano ancho.
Somos innecesarios
igual que el esqueleto de un tren que
ha envejecido debajo de las ruedas
del óxido del olvido.
Y los eructos de los animales perdidos.
Somos innecesarios
igual que el polvo de las tizas al final de
la clase.
Somos innecesarios
igual que los poetas en el siglo veintiuno.
Abdulrazaq Al-Rubayi
Versión: Muhshin Al Ramli
Poeta iraquí de la generación de los ochenta. Nació en Bagdad en 1961 y abandonó su país en 1994. Actualmente reside en el sultanato de Omán.
pepe
viernes, 28 de octubre de 2011
jueves, 27 de octubre de 2011
vaso de leche
vaso de leche. es tarde. la noche. y el frío en los pies que empuja mis maneras de recogerme. “flor de perdición” y perico sambeat. la persiana tímida y yo. necesito un rescate. del vaso de leche. de la vida bárbara que nos toca vivir.
se me acumulan proyectos y miedos. y abajo. los pies fríos. todavía. los mantengo así, como alarma también. no es fácil. nada. ahora tengo ganas de borrar todo lo escrito. y quedarme. quizás en los versos de pepe o en las palabras de mariel que lo acompañan. o en la voz de poveda que aparece después de oír a otra canción de sambeat.
la mancha del vaso de leche. la marca. y el futuro incierto que intento borrar.
mariano
regalo
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
Julio Cortázar, Cuentos Completos 1996.
pepe
un pájaro sólo puede crecer con su propio plumaje
Del 21 al 25 de septiembre tuvo lugar en Santa Cruz de Tenerife la tercera edición del Salón Internacional del Libro Africano (SILA), que reunió a más de 75 escritores, editores y gestores culturales provenientes de África o relacionados con el continente. Las jornadas han permitido al público conocer, superando los estereotipos, los prejuicios y las simplificaciones, la situación actual en el continente, tanto a nivel literario y cultural como también social (no faltaron las múltiples críticas a las antiguas metrópolis por su responsabilidad en los conflictos de la zona), y acceder también de manera directa a libros editados en esos países.
Alberto García Teresa, martes 25 de octubre de 2011.
pepe
miércoles, 26 de octubre de 2011
nelly sachs
Viene uno
de lejos
con un idioma
que quizás encierra
el laúd
con el relincho de la yegua
o
con el piar
de los jóvenes mirlos negros
o
también como una crujiente sierra
que trincha toda proximidad-
Viene uno
de lejos
con movimientos del perro
o
quizás de la rata
y es invierno
por tanto vístelo caliente
también puede ser
que tenga fuego bajo las suelas
(quizá cabalgó
sobre un meteoro)
por tanto no lo riñas
si acaso tu alfombra acribillada chilla.
Un extraño lleva siempre
su patria bajo el brazo
como una huérfana
para la que él quizá nada
nada busca sino una tumba.
Nelly Sachs, De Huida y transformación.
(Versión de Javier Tubía)
pepe
lola de maillard
http://www.ub.edu/las_nubes/autores/Nieto_Maillard.htm
òscar
*nos envía el textaco un animal querido.
Porno ficción, de Diego Doncel
recomendación de nuestro amigo iván carabaño.
XXXVII premio de poesía ciudad de burgos.
Diego Doncel (Malpartida, 1964) recibió el Premio Adonais con su primer libro de poemas El único umbral en 1990. Después publicaría Una sombra que pasa (Tusquets, 1996) y En ningún paraíso (Visor, 2004). Una trayectoria poética que ha tenido un amplio eco crítico, reconocida más allá de las corrientes dominantes y persiguiendo la crítica de los distintos cánones establecidos. Diego Doncel ha colaborado como crítico en revistas y suplementos literarios, y tiene publicadas dos novelas: El ángulo de los secretos femenimos (Mondadori, 2003) y Mujeres que dicen adiós con la mano (DVD Ediciones, 2010).
info: dvdediciones.com
òscar
martes, 25 de octubre de 2011
esta tarde en sopa, cortiñas y más
una cárcel a medio demoler
y el ruido continuo de un helicópteromartillo eléctrico
del aire, que no despega
por la madeja del recluso
minotauro
a Caseros la consume una hélice invisible
***
es un mito que las paredes son de tela de frazada
mil ovejas inmolaron:
voluntad amor un himno la venia
desgracia de morir en la frontera
mil ovejas de pan
con gran capacidad de fuego, mil ovejas
al frente y después
al paredón con los restos
las paredes en Caseros son de lana
con los hilos de la barba del millar
de los cuerpos macerados en vinagre
del recuerdo al silencio el paso
pequeño de un infante y su primera palabra:
Guerra
estopa con sangre de lana, ovillo de carne
es un mito que las paredes son de tela
o pelusa de vicuña cansada
en Caseros el sol no pasa
***
ovillo con carne de lana
la frazada de Caseros es el fresco vivo de la guerra
***
la capilla del penal es bajita
un diskette insertado en lo alto, de la torre
el techo es el piso
de una ermita para enanos
sólo se entra en cuclillas
el altar vacío y una cruz con dos saleros el Cristo
de la capilla no entra parado, hace la plancha
de lunes a domingo, siempre
en blanco y negro
***
el Ameghino
un parque un valle un badén
algo en declive frente al penal
puente levadizo, no
la cincha de carne en jirones
de cuerda
del Muñiz a Caseros la fachada
y la piel se deshacen –galletitas–
el hongo blanco que come la pared
blanca que come
el sida y la cárcel soportan
el sexo de la liebre
el Ameghino es un puente de sol
entre tubos de oxígeno
***
la topadora subió a la terraza
habrá que asumir la metralla invisible
el canto entrecortado
de un final tartamudo
***
¿viste que rápido que van?
en dos meses no la vamos a ver
faltan sesenta días para el parto
los colectivos seguirán pasando por ahí
el barrio verá crecer otro hijo
un parque, edificios, oficinas
o el ruido que nacen las moscas
Gabriel Cortiñas, Inéditos.
http://laliteraturadelpobre.wordpress.com/tag/gabriel-cortinas/
pepe
la cosa: esta noche, sexta3, a las 10
me gustan las pelis de john carpenter: aparentemente mal esbozadas, sin pulir, tildadas de serie b, pero con una fuerza claustrofóbica y un impacto visual enorme. a principios de los 80 hizo varias realmente buenas, entre ellas, the fog. esta noche, en la sexta3, a las 10, pasan the ting, (la cosa: el enigma de otro mundo). un grupo de investigadores en la antártida enfrentados a una fuerza descomunal, desconocida. no es alien, claro, pero se acerca. lo de menos es la historia. lo que brilla es el ritmo, la pegada y el frío que se pasa. hay que verla con manta y, a ser posible, acompañado.
pepe
lunes, 24 de octubre de 2011
poema de mariel manrique
Quisiera haber ido al correo, a paso lento.
Guardar la carta en el bolsillo del pantalón,
elegir la estampilla y pasar la lengua por el borde del sobre.
La estampilla podría pertenecer, por ejemplo,
a la serie de bicicletas antiguas,
con reminiscencias de circo de pueblo
y un aire inevitable de melancolía.
Quisiera que hubieras visto mi caligrafía.
Un poco torpe, pretendidamente valiente,
cuidadosamente extendida sobre el papel en blanco,
como un pájaro que tiene frío.
Quisiera que hubieras visto ese papel,
arrancado de un cuaderno escolar con precisión quirúrgica.
Un papel sin renglones ni cuadrículas, un papel para saltar sin red,
hecho de puro vértigo.
El vértigo no es el miedo a la altura sino a las ganas de caer.
¿Por qué fui yo el que tuvo que dar el salto?
Quisiera que admitieras el carácter idiota de esta pregunta,
considerando que casi siempre estabas en silencio.
En el silencio te anclabas y empezabas a desintegrarte,
hasta convertirte en un paisaje de glaciares herméticos.
Quisiera que hubieras visto la pluma que escribió la carta
y que notaras que había usado una lapicera de pluma.
De las baratas de la librería,
majestuosas en su trazo no obstante el bajo precio.
Mas apreciables por este detalle.
Una antiguedad, escribir con esas lapiceras,
una especie de fijación infantil en el pasado.
Quisiera haberte escrito para que no me vieras la cara,
para que te la imaginaras mientras te escribía.
La imaginación deja un margen librado al azar
(un margen en el que nada es como se suponía).
En la imaginación no hay candados. ¿Por qué tuve que hablar?
Al hablar desterré y abolí tu futuro regreso ignorado.
Quisiera haberte escrito para que releyeras mi carta,
dentro de algunos años,
desde alguna otra vida de tus vidas posibles.
Hubiera habido espacio para la piedad,
probablemente para la ternura.
Y para tantos otros sentimientos cancelados.
Elegí la palabra como elige la espada un samurai
y la empuñé y se hundió en el centro exacto de tu pecho
y al instante advertí el carácter irreversible del estrago.
A lo escrito se puede volver, una y otra vez, desde cualquier parte.
Hasta una carta de despedida tiene un final constantemente abierto.
Una carta no tiene la violencia de la instantaneidad.
El tiempo puede convertirla en otra carta.
¿Por qué no fui al correo?
Mariel Manrique
del Libro "La constelación de Andrómeda"
Editorial Crack-Up, año 2008
pepe
en la librería antígona de zeta
Os invitamos a la presentación del libro:
"SUMISIONES VOLUNTARIAS" de Gabriel Albiac, editado por Tecnos.
Intervendrán, además del autor, el profesor José Luis Rodríguez Garcia y Alberto Mira Almodóvar, coordinador de la edición.
el próximo viernes, 28 de octubre a las 8 de la tarde.
os esperamos.
"SUMISIONES VOLUNTARIAS" de Gabriel Albiac, editado por Tecnos.
Intervendrán, además del autor, el profesor José Luis Rodríguez Garcia y Alberto Mira Almodóvar, coordinador de la edición.
el próximo viernes, 28 de octubre a las 8 de la tarde.
os esperamos.
Pedro Cerbuna, 25
50009 ZARAGOZA
Tº 976 35 30 75
fax 976 56 79 64
pepe
los lunes de anay (apresto)
"Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos,
aunque a veces nos guste una canción."
JAIME GIL DE BIEDMA
POEMA PARA UN FRISO
Era un dibujo en un papel tan fino
que se lo llevó el viento.
Desde la alta ventana hasta muy lejos,
calles, el mar, el tiempo
que nunca volveré a recuperar.
Lo he buscado en las playas, en
invierno,
cuando más pena dan los dibujos perdidos.
Por todos los caminos de los vientos.
Era el dibujo a lápiz de una chica.
Dios, cómo lo he buscado.
JOAN MARGARIT
...Feliz lunes.
Un beso,
Anay
sábado, 22 de octubre de 2011
las dos últimas de kate
son de arriba a abajo: carnage del tío polanski (noviembre) y contagion de soderbergh (ya en cines). tomando nota, amigos. la kati en su apogeo. que sea por muchos años y nosotros lo veamos con estos ojitos que anuncian ya cataratas, ea!
correspondencia
"Qué será de una sociedad que se paraliza en medio de su expansión porque mañana puede llegar una tormenta? Nunca antes el pensamiento del peligro ha producido desmoralizaciones como éstas. ¿A tal punto hemos decaído que hay que rogarnos que comamos jurándonos que nada vendrá a inquietar nuestra digestión? Sí, es estúpido, es vergonzoso. ¿Éste es el resultado del bienestar, y la civilización nos empujará a un egoísmo enfermizo y cobarde? Mi optimismo ha recibido un duro golpe en estos últimos tiempos.
Carta 26. George Sand a Flaubert. Nohant, 9 de Mayo de 1867
Correspondencia. Flaubert y George Sand (1866-1876) Marbot Ediciones. Tierra de Nadie
pepe
en el blog de alberto santamaría
“Por ejemplo, una sociedad que tiene mucha excelencia artística es normalmente una sociedad con mucha riqueza excedente. En una situación así, una clase dirigente ha desviado riqueza excedente de la comunidad como un todo y la ha canalizado hacia la producción artística. El propósito no es sólo gratificar el amor de lo bello, sino también ocultar la dinámica de clases de la situación bajo un deslumbrante barniz de belleza cultural. Este barniz sirve para justificar el privilegio de la clase acomodada y distraer la atención de la situación, fundamentalmente de explotación, subyacente. Si estos acaudalados son tan sensibles y etéreos como para amar la producción de valor artístico —se supone que uno ha de pensar—, no podrían ser mezquinos bastardos implicados en la explotación clasista”
Thomas McEvilley
pepe
de repente la costumbre de vivir
De repente la costumbre de vivir
nos resultó dolorosa.
Con el vértigo en las venas intuimos
el absurdo de nuestra finitud
y de la mecánica
(dormir, comer, trabajar
dormir, comer, trabajar,
morir cada día).
Comprendimos
que jugar a ignorar el tiempo
apenas logra silenciar un rato
los labios de la herida abierta
que supone seguir vivos.
Carmen Beltrán Falces (Logroño, España, 1981)
del Libro 23 Pandoras. Poesía alternativa española.
del Libro 23 Pandoras. Poesía alternativa española.
Selección y prólogo de Vicente Muñoz Álvarez (Baile del sol, 2009)
http://emmagunst.blogspot.com/
pepe
viernes, 21 de octubre de 2011
otoño en tierra seca
otoño en tierra seca, árida, peregrina. otra fecha estucada, 20 de octubre, donde ya está dispuesto el pensamiento. otro triunfo del discurso mago en un país de mulos ciegos arreados al viento. descorazón. insomnio de fanáticos. los muertos pensarán en nosotros. deben estar cansados de escuchar tanto ruido.
ayer por la tarde fuimos a ver a mi hermana y mi cuñado. precisamente él nos anunció la noticia, al llegar a las 7. recordaremos el día porque estábamos juntos. hablamos de nosotros y de otros que habrán oído algo del rondó contagioso.
les llevamos los poemas de labordeta y nos contaron. esto ha durado más que un régimen supremo. y al igual que el derrengado anciano sigue frotándose las manos en la boca del miedo, los capuchinos van enmascarados a pesar de que pareciera que no van a matarnos.
la foto de aquí arriba, sonriente, es una prueba de memoria útil, valiosa por lo que tiene de mirar compasivo, efecto del corazón y de justicia poética en memoria de la palabra libre en tiempos de miseria, hoy todavía, aún, a estas alturas del verdugo.
pepe
camus: aquí, ahora
"Me decían que eran necesarios unos muertos para llegar a un mundo donde no se mataría".
Cuando Argelia en los años 50 se transformó en el escenario de una triple guerra (civil, revolucionaria y de independencia), Albert Camus tomó la palabra para denunciar los excesos y descarríos de todos. En su día, el escritor fue un mártir solitario de su entereza visionaria. Hoy es percibido como un profeta desarmado: un creyente en el diálogo, la palabra, vencida y siempre invicta. Odiado por los ultra nacionalistas franceses, los revolucionarios stalinistas y los terroristas de uno y otro bando, Camus es hoy un modelo y ejemplo excepcional, quizá el único en su género.
pepe
un poema de alba gonzález sanz
Como si no bastase la distancia
nos herimos cordialmente
acostumbrados a los viajes de las palabras,
a su filo.
Como si a nuestras pieles no les sobrasen
las noches-soliloquio y la extrañeza
de otro sabor de amanecer.
Como si no nos conociéramos
o al contrario
supiéramos de cierto minar defensas,
nuestras vísceras en barbacoa verbal.
Porque nos echamos de menos
y el dolor crea.
nos herimos cordialmente
acostumbrados a los viajes de las palabras,
a su filo.
Como si a nuestras pieles no les sobrasen
las noches-soliloquio y la extrañeza
de otro sabor de amanecer.
Como si no nos conociéramos
o al contrario
supiéramos de cierto minar defensas,
nuestras vísceras en barbacoa verbal.
Porque nos echamos de menos
y el dolor crea.
Alba González Sanz
Apuntes de espera es el primer poemario que publica la joven filóloga asturiana, Alba González Sanz (Oviedo, 1986). Publicación que le ha llegado después de haber ganado el XI premio Gloria Fuertes de Poesía Joven convocado en 2010. Participa acticvamente en la organización de La Ciudad en Llamas. Encuentro Nacional de Poesía Joven en la ciudad Gijón.
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